il Funambulo

2012-02-13T04:20:00.000+01:00

forse mi trovo.
forse non sono nemmeno lontana da me.

un vero e proprio colpo all'anima. addio alla mia cantante preferita.. alla voce più bella.. alla mia danza.

2012-02-12T02:56:00.003+01:00

una parte di me s'è appena spenta.

ciao whitney..grazie per tutto.. per tutto quanto, che ora da lassù, saprai...

ti voglio bene.. m'hai sempre regalato tanti sogni.. tanti..

riposa in pace.. almeno lì dove sei, forse la troverai.
la tua voce da angelo sarà la stella più luminosa da stanotte nel cielo.
qui lo era; ora è di tutto l'universo.
per sempre.

J. Sullivan

2012-02-10T23:35:00.001+01:00

A ciascuno il compito di trasformare le proprie ferite in punti di inserimento per le ali.

faceskin

2012-02-01T04:06:00.008+01:00

http://www.faceskin.it
creato da claudio cecchetto.
è un progetto partito 4 ore fa.
mi sono iscritta senza sapere cosa sia esattamente (vado a fiducia), ora lo sbircio.
io son qui: www.faceskin.it/selly

cmq il succo è questo:
in pratica ognuno ha la sua pagina, e può creare la propria web-list dei suoi siti preferiti divisi per argomento (arte, musica, danza, blog, libri, notizie, animali etc etc).
example:
la mia web compilation about books
puoi aggiungere anche te l'argomento (io infatti ho aggiunto le pagine blog e danza).
è un po' come la barra dei segnalibri alla sinistra del desktop, ma più estesa, e con la possibilità di scoprire altre pagine grazie alla condivisione da parte degli altri utenti (io ho appena scoperto questa: http://thecreatorsproject.com/).
è la versione beta cmq. avrà di sicuro sviluppi altri.
se non altro è un prodotto made in italy.

voglie

2012-01-29T05:57:00.002+01:00

voglia di leggere un po' sepulveda (...fermi tutti: ora ricordo di aver comprato un mese fa un suo libro.. bene bene) e voglia di imbattermi in Caro Scott, carissima Zelda. Le lettere d'amore di F. Scott e Zelda Fitzgerald. domani lo prenoto in libreria. mi manca il mio adorato Francis Scott.

risfogliando "on the road"

2012-01-28T01:33:00.000+01:00

A quel tempo danzavano per le strade come pazzi, e io li seguivo a fatica come ho fatto tutta la vita con le persone che mi interessano, perché le uniche persone che esistono per me sono i pazzi, i pazzi di voglia di vivere, di parole, di salvezza, i pazzi del tutto e subito, quelli che non sbadigliano mai e non dicono mai banalità ma bruciano bruciano, bruciano come favolosi fuochi d'artificio gialli che esplodono simili a ragni sopra le stelle e nel mezzo si vede scoppiare la luce azzurra e tutti fanno -Oooooh!

(Jack Kerouac)

Lune

2012-01-26T04:28:00.001+01:00

Dal fondo delle strade, dall'ombra dei giardini, dal quadro nero delle finestre mille occhi umani si alzano verso la luna; scende un sottile raggio di luce, s'inoltra la lenta inondazione negli occhi e nei cuori, ed ogni volta trae alla superficie, galleggiante nel fulgore perlaceo, un sorriso o un sospiro, un desiderio o un rimpianto.

Giuseppe Fanciulli

(anniversario. fra due mesi. ma poichè sono negata per gli anniversari, di sicuro quel giorno mi dimenticherò.)

2012-01-18T04:07:00.002+01:00

leggendo altrove, son stata portata a riflettere sul quando sia nato il mio blog. il primo post l'ho scritto il 30 marzo 2007. di sicuro l'avrò fatto nascere qualche giorno prima, ma va beh, stiamo a guarda' er capello.5 anni. sono già cinque anni.chi ci aveva fatto caso.dozzine di libri letti, centinaia di commenti, 60mila visite, anche - sovente - dall'altro capo del mondo.wow.mi piace questo posto.anche quando all'improvviso sparisco da tutti gli spazi che occupo in rete, questo è l'unico che lascio sempre perchè è quello che più mi rappresenta e che più sento mio. un saluto e un abbraccio sincero a chi è venuto di tanto in tanto in questi 5 anni a farmi compagnia.direi che ci sta. soprattutto l'abbraccio.ilfunambulo m'è caro anche e perchè m'ha permesso di conoscere Bodil Zalesky e Giovanni Arduino, due persone uniche e per le quali nutro profonda stima oltre che affetto. A tal proposito: Bodil, se senti Thomas, salutamelo di cuore :)ok.. vado a letto finalmente e vado a leggere un po'. grazie ancora a chi è passato e passa di qui.kissssssssss

typewriter

2012-01-18T02:04:00.000+01:00

ieri me l'ha regalata un mio amico. olivetti lettera92, portatile, rossa. bella assai.la prima macchina da scrivere me la regalò mio papà per natale, avevo sette anni. a sei, sempre a natale, mi regalò tra le altre cose quello che è diventato il primo di una lunga serie: un diario segreto.
sto scrivendo.
non ho mai smesso, ma ultimamente, da un po' di tempo, lo sto facendo in modo più serio. non lo so che ne uscirà, ma questa macchina da scrivere.. oh, solo a vederla.. mi viene una voglia pazzesca di non fermarmi mai. scrivere, scrivere, scrivere.grazie al mio amico.grazie al mio coach.grazie a mio fratello che oggi m'ha mandato un sms riguardante proprio il mio scrivere.e grazie al mio papà, che mi ha sempre invogliata.

Isn't it ironic, don't you think?

2012-01-11T04:07:00.000+01:00

search key to get to my blog: "il cervello di Rossella". just like that, even quotation marks.Alas, there isn't a road so smooth :)

E.Fried - Topologia

2012-01-10T06:47:00.001+01:00

(...)Ich habe
mir
ein Möbiusherz
gefaßt
das sich
in ausweglose
Streifen
schneidet

(...) Mi son fatto cuore
con un cuore di Mobius
che si sfrangia in tante strisce
senza via d'uscita.

Fried è sempre perfetto: centra sempre il bersaglio in modo essenziale, secco, come un potente schizzo a carboncino.

Tutti i figli di Dio Danzano - Murakami

2012-01-09T04:30:00.001+01:00

Find music that excites me really, it becomes increasingly difficult. And I wonder if maybe the problem is not outside, but inside me. Maybe the music is a mirror, reflect what you have inside. It's 3.41am and I'm working to my new show. I have found something, but it still doesn't seem enough.Sometimes I listen to a song and it runs through me and it moves me. I'm alone in the night, in my bedroom, with headphones on my ears, I'm sitting, but there is already the dance, I'll just grab it the next day in the rehearsal room.
Mmm..I need new memories. I need true emotions and worthy.
I feel like Murakamy's story: "Paesaggio con ferro da stiro". Fa parte del libro di racconti "Tutti i figli di Dio danzano".

I racconti sono sei:
1)Atterra un ufo su Kushiro
2)Paesaggio con ferro da stiro
3)Tutti i figli di Dio danzano
4)Thailandia
5)Ranocchio salva Tokyo
6)Torta al miele
Mi manca poco per ultimare il quinto e poi leggerò l'ultimo, ma credo di poter dire fin da ora che, appunto, il secondo è quello che mi ha colpita di più.Parla di Junko, una ragazza; di Miyake, un uomo sui quarantacinque; e in minima parte c'è anche Keisuke, il ragazzo di Junko.
Junko in terzo liceo scappa via di casa e va a vivere in una piccola città sulla costa di Kashimanada, dove incontra Keisuke, con lui va ad abitare, e attraverso lui conosce Miyake.
Miyake vive solo e dipinge quadri. Ma soprattutto ama ardere legna sulla spiaggia, e quando è lì, di fronte al fuoco, "ha una luce incredibile negli occhi". "E' un tipo di poche parole, un po' strano, ma non è una cattiva persona". Ad esempio non possiede il frigorifero. E non perchè non possa permettersi di comprarlo, ma perchè ne ha paura: sogna ogni notte di morire chiuso lì dentro, al gelo, senza riuscire ad uscire da lì, e senza che altri possano sentirlo.
La prima volta che Junko si reca ad un fuoco di Miyake percepisce qualcosa:

"Era qualcosa di profondo. Qualcosa che forse si sarebbe potuta chiamare emozione condensata, perchè era troppo viva, aveva una consistenza troppo concreta per poterla chiamare idea. Attraversò lentamente l'interno del suo corpo e svanì da qualche parte, lasciando un'emozione indefinibile, simile ad una struggente nostalgia".

Miyake le spiega che la forma del fuoco è libera, e dunque in essa è possibile vedere qualsiasi cosa, ma soprattutto sentire ciò che nella vita di tutti i giorni non è possibile percepire.
Junko gli chiede quale sia l'ultimo quadro che ha dipinto, e le viene risposto "Paesaggio con ferro da stiro", e le spiega che nella sua stanza c'è solo quello.. ma le sottolinea anche che in realtà non rappresenta un ferro da stiro puro e semplice.

E' un racconto incentrato sulla forte sensibilità, sulla smisurata voglia di cercare emozioni autentiche, sulla paura di non trovarle e di restare schiacciati o uccisi dal gelo della loro assenza.
E' un racconto veramente bello. Mi ha colpita, e non poco.

1Q84 - Haruki Murakami

2012-01-06T23:22:00.001+01:00

Da dove comincio..
direi dal fatto che non sono solita informarmi prima di acquistare un libro. Non seguo cioè nè i consigli degli amici, nè faccio qualche ricerca sui siti appositi, e a stento leggo la quarta di copertina (e manco per intero). Motivo: mi muovo a sensazioni per acquistarlo e non voglio anticipazioni sulla trama.
Di conseguenza, sono arrivata alla 718esima pagina, ovvero all'ultima, per scoprire - qualche istante dopo - che saprò davvero come andrà a finire questa assurda e intrigante storia solo in due casi:
1) o riprendendo lo studio della lingua giapponese e dunque leggerlo in originale
2) o aspettando l'Einaudi e la traduzione italiana ad ottobre 2012!
Non vi dico come ci son rimasta male.. ok, si è vero, sulla copertina c'era scritto "libro 1 e 2 aprile - settembre", ma non c'avevo dato troppa importanza!
Ad ogni modo, potrebbe in teoria anche essere compiuta come storia, perchè in tutta onestà, considerando quando la scrittura di Murakami sia surreale e onirica, non credo che nel libro terzo ci dirà a chiare lettere cosa siano i Little People e cosa effettivamente sia l'anno 1Q84, giacchè il Leader ha escluso che si tratti di un'altra dimensione, sebbene questo sembri a tutti gli effetti!
Ma andiamo per gradi.
Il romanzo si articola in 24 capitoli alternati: 12 incentrati su Aomame, 12 su Tengo.
Aomame è una ragazza di trent'anni bella, riservata, dal fisico asciutto e atletico, che conosce le arti marziali, che le insegna, ma che sa anche uccidere e viene pagata per farlo. Usa un'arma da lei appositamente creata, con la quale fa un buco in un punto preciso della nuca della vittima, e zac, morte indolore e istantanea. Coloro che vengono uccisi? Uomini che hanno abusato delle donne; che le hanno picchiate, seviziate, umiliate, uccise nel profondo.
Tengo è un trentenne con grandi abilità matematiche (insegna in una scuola privata) ma che ha la passione per la letteratura: ritiene infatti che se la matematica da un certo punto di vista sia piacevole perchè finita, conclusa cioè in quel dato ragionamento, la letteratura invece gli appare più congeniale al senso stesso dell'esistenza, giacchè solleva i problemi, interroga, va quasi vicino alla verità, ma non la trova mai. Ergo, Tengo fa anche lo scrittore: lavora per una casa editrice, scrive romanzi, ma di questi non ne è ancora stato mai pubblicato uno.
Aomame e Tengo si sono conosciuti 20 anni prima alle scuole elementari. Un giorno lei gli aveva stretto la mano forte, ed era stata un'esperienza quasi mistica per entrambi. Non si erano scambiati mai una parola, e avevano continuato a non si dirsi niente. Ma quel contatto aveva finito per segnare tutti i 20anni successivi: continuavano a pensarsi nonostante si fossero persi di vista dalle scuole elementari appunto.
Si ritrovano - ciascuno per conto proprio - sostanzialmente in un'altra realtà, una specie di dimensione temporale parallela, quella che Aomame ribattezza 1Q84 (in giapponese la Q si pronuncia come il 9): Aomame ci entra attraverso un passaggio sulla tangenziale, mentre Tengo lo fa nel momento in cui riscrive un libro di una diciassettenne (Fukaeri), intitolato "La crisalide d'aria".
"La crisalide d'aria" parla di un mondo abitato dai Little People, esseri minuscoli dai poteri sovrannaturali ed inquietanti, parla di una bambina (Fukaeri stessa), parla di un cielo a due lune e di tutte altre cose di questo tipo: parla in sostanza del 1Q84, il mondo appunto in cui son stati catapultati Aomame e Tengo stesso che l'ha descritto.
E' un mondo che esiste soprattutto per un dato di fatto: e cioè l'amore che hanno mantenuto vivo, ognuno nel proprio cuore, tanto Tengo quanto Aomame. Spesso vien citata la canzone (che paradossalmente userò quest'anno al mio spettacolo.. ma giuro che la stanno provando da mesi le mie bimbuzze, mentre il libro l'ho letto solo in questi giorni!!) "It's only a paper moon":
"Without your love, it's a honky-tonk parade" (senza il tuo amore sarebbe tutto una messinscena da quattro soldi).

Il Leader (padre di Fukaeri e rappresentante dei Little People e "receiver"..) dice ad Aomame:
"Se non credi al mondo, se non hai un amore, tutto non è che finzione".
Ma proprio perchè Aomame crede al suo amore e al 1Q84, si sacrifica per Tengo, il quale, ignaro, afferma sul finire del libro di voler finalmente cercare quella bambina che gli strinse vent'anni prima la mano.

E' un romanzo che ha diverse chiavi di lettura e possibile analisi.
Bisognerebbe innanzi tutto metterlo in qualche modo in relazione a 1984 di Orwell (che viene anche spesso citato nel libro stesso), analizzare il piano religioso, il contesto sociale, e poi anche vederlo sotto il punto di vista dell'amore, e quest'ultima cosa l'ho fatta in modo estremamente sintetico.
Interessanti anche i riferimenti alla cultura giapponese, ai loro versi antichi, storici, quelli che per noi invece son rappresentati dall'Iliade, l'Odissea e dall'Eneide.
Attendo in tutta onestà di poter leggere l'ultimo volume e avere un quadro completo della storia, e non vedo l'ora di averlo tra le mani.
E' fino ad ora un libro sfuggente: appassiona da pazzi, il lettore si chiede ogni pagina cos'è che accadrà, dov'è che "andrà ad apparare".. è veramente strabiliante. Grande Murakami.. non delude mai.
(terzo volume a parte.. pubblicarli tutti assieme no eh?!?!)

uff. uff. uffffffffffffffffffffff.

2012-01-05T22:53:00.001+01:00

what a drag .. I can not find music that transports me.. music that grabs me immediately, that is light and shadow and wind and sea. damn it..dance.
I want my own composer. Uff.

auguri dagli scoiattoli di central park

2011-12-30T18:37:00.002+01:00

Ieri, prima di andare a vedere con un'amica di infanzia "Capodanno a New York" al multisala, ho fatto una capatina in libreria (tanto per cambiare!).
Sarà anche da pazzi.. ma a me fa bene entrare lì come ad un fervente credente fa bene entrare in una chiesa. Ad ogni modo, ci son stata tipo 30 secondi, perchè mi son sentita quasi tirare in stile calamita da un librone su uno scaffale in alto, l'ultimo della fila: Gli scoiattoli di Central Park sono tristi il lunedì. L'ho afferrato, ho letto la quarta di copertina e l'ho comprato. Ho iniziato a leggerlo ieri notte, per poi ributtarmi di nuovo in Murakami (affascinantissimo 1Q84!!!), e ancora devo metterlo a fuoco: la scrittura nelle prime pagine non m'è piaciuta tanto, sembrava un esercizio di stile volto a sbalordire o comunque sembrava dire "sono una scrittrice, ora ve lo dimostro", e l'ho trovata un po' caotica. Ma ovviamente non mi son fermata, e sto continuando a leggere. La quarta di copertina è accattivante, conclude con : "....Un girotondo di vorrei ma non posso che finalmente ha la forza di interrompersi: fare i conti con quello che è stato, farlo adesso e senza riserve, per afferrare un lembo di felicità. D'altronde, gli scoiattoli di Central Park insegnano: la felicità ci inganna e dura un istante. La domenica i turisti affollano il parco, ma il lunedì?" e la citazione in incipit lo è altrettanto:

"Ci sarà bene una vita che riuscirò a vivere davvero,no?" (Bernard-Marie Koltès).

Cercando su internet ho letto che in realtà questo libro è l'ultimo della trilogia di Katherine Pancol, ma a me, che m'affaccio per la prima volta sulle sue pagine, non m'è parso vincolante aver letto anche gli altri due. Perciò continuo e poi andrò a ritroso coi volumi.
Se qualcuno che passa di qui ha già letto la Pancol batta un colpo e mi dica che ne pensa :)

Per quanto riguarda il resto.. prendo la citazione di Koltés, e la rigiro a voi e a me. Odio il Capodanno, mi mette sempre di fronte, senza maschere e sorterfugi, la grande domanda: dove sta andando la mia vita? Cos'ho combinato in questi dodici mesi e che accadrà nei prossimi? E siccome a me sembra di muovermi sempre in una grande prova generale, con tanto di abiti di scena e prova luci, allora mi auguro, a questo giro, di trovare finalmente la vita che volevo, e lo auguro anche a chi si sente sempre un po' come me. 2012.. pare una data rubata ad un film di fantascienza degli anni '80!
Good Luck friends ;)
Vi lascio con una delle mie canzoni preferite, al punto da essere ormai in modo stabile la suoneria del mio cellulare: http://www.youtube.com/watch?v=8j_isisylvo&feature=colike

well..

2011-12-27T02:25:00.000+01:00

ho la borsa in tela grigia piena zeppa di penne, quaderni, e libri. un casino se si considera che oltre a tutto ciò, vi sono anche le cuffiette del mio nokia C3 che funge da stereo alla grande, le quali hanno una propensione pittoresca ad aggrovigliarsi attorno ai ray-ban a goccia blu (quelli marroni li ho regalati a Cleme).
in sostanza: ora che riprenderò il treno, peserà più la borsa grigia che la valigia, semivuota, occupata dall'essenziale.
sto leggendo - come annunciato - 1Q84 di Murakami (e mi piace, sisisi). e sebbene sappia che mi dispiacerà quando arriverò alla fine, allo stesso tempo non vedo l'ora, perchè mi attendono:
- la versione di barney (regalo di Andrè)
- il cortile dei girasoli parlanti (regalo di Elvy e Co')
- jacarè di sepulveda (regalo di mia madre, che ho portato letteralmente in libreria, perchè sapevo che mi aveva regalato un qualcosa come appunto è stato: un piagiama - caldissimo, ma senza libro nel letto, rende poco!)
- tutti i figli di dio danzano (sempre murakami, autoregalo)
- 1984, orwell (altro autoregalo; l'ho letto 822 anni fa, ero bimba, non lo ricordo più e ho di certo più strumenti ora per apprezzarlo maggiormente ancora e ancora; e poi: ma a chi l'ho prestato porcocane? ricomprato)

si tratta dei libri nella mia lista natalizia? no. nessuno l'ha presa in considerazione, nonostante l'avessi messa su Fb! ma va beh, poco male, sono assai felice cmq di ciò che ho ricevuto.
la ripubblico qui comunque.. c'è ancora l'epifania e poi, che ne so, qualche altra festa che mi inventerò per l'occasione :D

Amélie Nothomb - Dizionario dei nomi propri
Giovanni Arduino - Mai come voi (io che ancora non l'ho letto?!!!)
Daniel Pennac - Abbaiare stanca
Marguerite Yourcenar - Care memorie
Haruki Murakami - A sud del confine, a ovest del sole
Amélie Nothomb - Né di Eva né ...di Adamo (non lo riesco a trovare, il che è assurdo)
Tiziano Terzani - Un altro giro di giostra (così vado a ritroso, ho cominciato ad amarlo dall'ultimo, "La fine è il mio inizio")
Luis Sepulveda - La frontiera scomparsa
Stefano Benni - La grammatica di Dio. Storie di solitudine e allegria
Maxence Fermine - Amazone e la leggenda del pianoforte bianco
Luis Sepulveda - Il mondo alla fine del mondo
Maxence Fermine - Billard Blues
Banana Yoshimoto - Delfini
Haruki Murakami - Dance dance dance
Daniel Pennac - Scrivere
Nick Hornby - 31 canzoni

High & Dry. Primo amore - Banana Yoshimoto

2011-12-27T02:07:00.001+01:00

Yuko e Kyu.
Yuko, adolescente assai dolce, riflessiva, dalla forte sensibilità, s'innamora del suo insegnante di disegno, di dieci anni più grande di lei, Kyu.
Ad unirli: il vedere un qualcosa che a tutto il resto della classe sfugge: piccoli spiriti verdi si sprigionano da una pianta.
Metafora del come due anime, sebbene divise dall'età anagrafica, possano sentire il mondo allo stesso modo.

Ho trovato questo romanzo della Yoshimoto assai delicato, tanto nella scrittura quanto nel dispiegamento della storia stessa.
Assai carino, e assai consigliato.
Anche perchè stavolta, di morte non si parla, e chi conosce la Yoshimoto, sa bene che è un tema assai ricorrente nei suoi libri!

"Ho la sensazione che ci siano cose che a parlarne svaniscono, e altre che invece crescono. Quello che c'era tra noi apparteneva alla prima categoria."

paulo coelho - aleph

2011-12-27T01:11:00.000+01:00

ok, dico subito che non m'è piaciuto come in genere m'accade.
dico anche che forse non ero nello spirito giusto.
un libro del genere, in teoria dovrebbe attraversarti e,a suo modo, un po' stravolgerti. a me niente.
non so se perchè sono diventata assai "scettica" con l'avanzare della senilità, o perchè anch'io inizio a chiedermi, about coelho, "quanto ci è e quanto ci fa".
appare come un libro autobiografico: lo scrittore paulo, famoso in tutto il mondo, è in crisi esistenziale, ha perso il senso del fuori e del dentro sè. perciò abbraccia il viaggio per riscoprirsi e riscoprire la ricongiunzione col mondo: africa, europa, asia, ma soprattutto, l'attraversare la transiberiana. incontra i suoi lettori, conosce nuova gente, s'imbatte in una eccentrica violinista, anch'ella a quanto pare personaggio/persona, reale: hilal. ragazza che in realtà, ha conosciuto già 500 anni prima e che per viltà egli ha mandato al rogo. attraverso il viaggio, non solo come dato di fatto, ma anche metafisico, lei perdonerà lui per averla tradita nella "vita precedente" ed entrambi saranno liberi di ricominciare a vivere senza ombre nel presente.
se davvero coelho, come dimostra nei suoi romanzi, riesce a trovare questa Pace suprema in qualche modo, se davvero ha compreso il senso dello stare qui ed ora, se davvero l'ha fatto suo.. beh, io lo ammiro e lo invidio in senso buono. probabilmente è assai più saggio di me (intendo, oltre l'ovvio), probabilmente ha capito il Senso autentico, probabilmente ha ragione lui, chi lo sa. probabilmente se non ho compreso sul serio questo libro, se non m'è cioè entrato sotto la pelle, è perchè io sono lontana invece anni luce da lui, e probabilmente questo è un male, per me of course.
ciò che m'è rimasto nella testa è uno scambio di battute tra paulo ed hilal a proposito del tempo.
lui sostiene che il tempo non esiste, che è tutto un unicum, che non v'è altra verità che l'ora, l'adesso.
lei invece, da violinista, afferma che il tempo si che esiste, la musica stessa è fatta di alternanze di suoni e pause, e se così non fosse, non solo la musica, ma anche ella stessa non esisterebbe, giacchè le note espresse dall'incontro di un archetto sulle corde tese, rappresentano il suo modo di raccontarsi al mondo.
chi avrà ragione? probabilmente entrambi.
io la vedo come hilal. ma è confortante abbracciare la visione più saggia e più ampia di coelho. concentrarsi sull'adesso, e su quest'unicum temporale su cui nasciamo, camminiamo, moriamo e rinasciamo ancora.. beh, non c'è altra parola: è appunto, confortante crederlo. e chissà, forse veramente ha ragione lui.
spero un giorno di riprendere questo romanzo tra le mani e di non sentirlo più così lontano.

3.00 a.m.

2011-12-24T03:17:00.002+01:00

For this reason: not sleep. Now I relax and banish melancholy reading 1Q84, and then prepare the starting.
some thoughts..:
..Friendship is a kind of family.
..my home is where my Woodstock is.
..and I enjoy playing pool,always and still today (I had a pool table at home .. just think)
Merry Christmas to those who are in my heart,
whom I have lost along the way too,
but that are still in me.

yes..

2011-12-23T04:03:00.001+01:00

Memory lane's a two-way street.

coincidenze

2011-12-21T02:12:00.000+01:00

..mi sono un attimo connessa mentre avevo ancora la testa nell'altrove, e sbuca Murakami su twitter con queste parole:

No matter how much suffering you went through, you never wanted to let go of those memories.

sincronia perfetta.
mi ronzavano dentro proprio in quel mentre senza avere ancora una forma.
e gliel'ha data istantaneamente uno dei miei scrittori preferiti di sempre.

e altra coincidenza:
@cocuma: di chi stavamo giustappunto parlando qualche ora fa tra i commenti?! :D

news

2011-12-19T23:38:00.003+01:00

Ho letto "Aleph" di Coelho e "Primo amore" della Yoshimoto questa settimana. Quanto prima dirò la mia su entrambi. Ho cominciato oggi invece 1Q84 di Murakami, che a detta delle recensioni è divenuto un fenomeno letterario. A presto, e un bacio a chi passa di qui :*

La ragazza dello Sputnik - Haruki Murakami

2011-12-11T23:50:00.001+01:00

Comprato il 10 mattina alla Mondadori, letto mentre bevevo il cappuccino e mentre poi cenavo meravigliosamente, e finito stamani di fronte ad un cappuccino. In treno leggevo già Coelho.
A Forlì ormai sembra un appuntamento fisso il mio con Murakami. Ci incontrammo già con Norwegian Wood cinque anni fa e con l'Uccello che girava le viti del mondo tre anni fa.
Questo romanzo mi ha presa, se possibile, anche più dei precedenti.
I personaggi attorno a cui ruota la storia sono tre, così posti in ordine di importanza: Sumire, il narratore, e Myu. Non starò qui a descrivere di come Sumire, amata dal narratore, si innamori safficamente di Myu, e non starò qui a raccontare tutta la vicenda capitolo per capitolo.
Il romanzo comincia con queste parole:

"Nella primavera del suo ventiduesimo compleanno, Sumire si innamorò per la prima volta nella vita. Fu un amore travolgente come un tornado che avanza inarrestabile su una grande pianura. Spazzò via ogni cosa, trascinando in un vortice, lacerando e facendo a pezzi tutto ciò che trovò sulla sua strada, e dietro non si lasciò nulla. (...) Fu un amore straordinario, epocale.(...) E' da qui che tutto cominciò, ed è qui che tutto (o quasi), finì."

Moltissime pagine più avanti, quasi sul finire, c'è invece il racconto di Myu, che spiega - in perfetto stile Murakami, il quale ha più di ogni altro la capacità di saper rendere con naturalezza scene inverosimili, portando noi a credere ad esse e ad accettarle come tali - ..dicevo: Myu spiega di come una notte di 14 anni prima sia rimasta chiusa in una ruota panoramica, intrappolata e appollaiata lì, e abbia visto, col binocolo, esattamente se stessa, in casa sua, fare l'amore con un tale di cui aveva sempre rifiutato la corte.

Sempre qualche pagina più in là, il narratore, alla ricerca di Sumire scomparsa chissà come e dove, sembra anch'egli perdersi, sentirsi strappare a se stesso, ma poi riesce a rimanere aggrappato alla propria essenza e vita condotta fino a quel momento.

Di cosa parla dunque questo libro?

Lo dice il titolo. Perchè ciò che ho trovato sublime, è il retrogusto che lascia l'ultimare il romanzo, retrogusto che trova espressione perfetta - appunto - nel titolo: "La ragazza dello Sputnik".. Quand'anche non lo sapessimo, ce lo spiega lo stesso Murakami in incipit, che lo Sputnik è il primo satellite artificiale della storia, e da parte dei sovietici, a cui è seguito lo Sputnik2, con a bordo la famosa cagnetta Laika: "era la prima volta che una creatura vivente viaggiava nel cosmo, ma il satellite non fu recuperato e la cagnetta venne sacrificata alla ricerca sugli esseri viventi nello spazio".La ragazza che orbita all'infinito in un mondo parallelo, che a sua volta contiene moltitudini di mondi, è Sumire. Ma anche Myu, o il narratore. E' in pratica chiunque abbia vissuto un'esperienza talmente radicale da vedersi scaraventato fuori dalla propria vita ordinaria, per non ritrovare mai più se stesso per intero. Questo libro parla del rovescio della medaglia, parla della conversione, parla del mutamento, parla dell'Esperienza, parla del Sentimento, da cui non si scappa e che scaraventa chi lo vive al di là di se stesso, per non tornare mai più.

Myu si sente divisa a metà, come se un'altra se stessa viva appunto in un mondo parallelo. Sumire, scomparsa nel nulla, ci ricorda appunto Laika: chissà dov'è finita, chissà cosa sta vivendo, chissà se vive ancora.

Vorrei riportare tutti i passaggi che ho sottolineato.. ma sto morendo dal freddo!!! sono in questo momento in uno studio a dirla tutta, e non saprei dove premere per dar vita a qualche condizionatore o riscaldamento qualsiasi! e per di più: non vedo il mio cagnolone da una settimana.. perciò rimando il tutto a domani notte, magari soffermandomi anche sulla persionalità di Sumire, che ho trovato deliziosa. Avrei potuto rimandare tutte le mie impressioni a domani, è vero. Ma avevo troppa urgenza di scrivere, perchè Murakami è pur sempre Murakami, e quando lo si incontra, è difficile non continuare a ricomporre nella mente le sue parole, che come chiodi si piazzano al centro dei pensieri senza che tu possa muoverti da lì e dimenticartene.

é proprio necessario che io torni?

2011-12-10T23:12:00.001+01:00

Ultima notte sotto questo cielo rarefatto che fa da tetto a piazza saffi e a me.

Rainer Maria Rilke, Letters to a Young Poet

2011-12-02T07:05:00.001+01:00

You are so young; you stand for beginnings. I would like to beg of you, dear friend, as well as I can, to have patience with everything that remains unsolved in your heart. Try to love the questions themselves, like locked rooms and like books written in a foreign language. Do not now look for the answers. They cannot now be given to you because you could not live them. It is a question of experiencing everything. At present you need to live the question. Perhaps you will, gradually, without even noticing it, find yourself experiencing the answer, some distant day. Perhaps you are indeed carrying within yourself the potential to visualize, to design, and to create for yourself an utterly satisfying, joyful, and pure lifestyle. Discipline yourself to attain it, but accept that which comes to you with deep trust, and as long as it comes from your own will, from your own inner need.

José Saramago

2011-11-29T07:46:00.002+01:00

Forse solo il silenzio esiste davvero.

Com'è fragile la vita, se la si abbandona.

e come appunto cantavano i Beatles

2011-11-28T23:46:00.001+01:00

Lay down all thoughts, surrender to the void.

8 dicembre.

2011-11-22T23:25:00.004+01:00

finalmente.

sempre loro

2011-11-18T05:52:00.001+01:00

2011-11-17T03:57:00.006+01:00

non credo che un amico debba avere per forza le risposte.
credo che un amico sia colui che sceglie di esserci ogni qualvolta si hanno nuove domande.
e la domanda presuppone incertezza, dubbio, instabilità.
ed è bello che però converga in un qualcosa di immutabile.

Kafka

2011-11-08T00:18:00.001+01:00

Lascia dormire il futuro come si merita. Se lo si sveglia prima del tempo, si ottiene un presente assonnato.

James Morrison

2011-11-08T00:07:00.004+01:00

1984.
tre album.
ammirabile.
adoro la sua voce, e adoro ciò che scrive.
grande james.

memoria dell'India

2011-11-05T05:27:00.005+01:00

Alle volte trascorro intere ore della notte a cercare su flickr posti di mondo lontani.
Leggo un libro, o ripenso ad un libro, e vado alla ricerca di quei luoghi che, attraverso gli occhi di altri, sono entrati tra i miei ricordi pur non avendoli visti mai.
Poco fa leggevo un articolo di una donna indiana, detta Amma, che trascorre la sua vita - appunto - abbracciando il prossimo, e più andavo avanti con l'articolo, più le sinapsi mi portavano ai libri sull'India che ho letto.. Pasolini, Moravia (fecero il viaggio insieme - c'era anche la Morante - e ambedue scrissero dell'India.. ma sono libri diametralmente opposti, come le stesse personalità degli autori), Gozzano..
Gozzano, causa malattia che lo avviliva e che poi l'ha ucciso, un po' ha riportato, un po' ha immaginato. Il suo libro è una raccolta di articoli che spediva ad un giornale. Sarà che Guido Gozzano a me ha sempre commosso, sarà per quella sua ansia di vivere col freno a mano tirato causa il suo esser malato, sarà per la sua dolcezza limpida e sempre un po' nostalgica per ciò che non avrebbe vissuto mai.. ma io è da quando mi sono imbattuta in lui al liceo, per poi ritrovarlo all'università, che ce l'ho nel cuore, così come altri autori.. Ma stanotte m'è venuto in mente il suo libro, la sua India. Sono andata a ritrovare delle foto di quei luoghi (al tempo già le avevo cercate), ed è pazzesco il potere di un libro: riesce a crearti dei ricordi nel cervello, ricordi di atmosfere, di colori, di usanze, e persino (assurdo) di odori. Ed ho una voglia spasmodica di girare il mondo, e mi chiedo se riuscirò a farlo mai, e allo stesso tempo è però come se in qualche modo l'avessi un po' già visto, già respirato, già vissuto..
Un film lo subisci.
Un libro tesse una tela nella tua memoria, si insinua sotto la pelle, ti strappa dal quotidiano e ti costringe, senza sforzo, a vivere con lui, passo dopo passo, in un lasso di tempo che dura molto di più di un'ora e mezza.
Albeggia, è ormai sabato, la gente "normale" dorme. Ma penso che sia bello che i miei occhi, rubando le orbite altrui e piazzandocisi dentro, anni fa mi abbiano portato lontano: è bello che abbiano visto, cercato, ascoltato, odorato, toccato, assaporato; al punto che stanotte non riesco a scrollarmi di dosso la nostalgia di un posto in cui non so se mai riuscirò a metter piede.

Woodstock & Me

2011-11-02T04:40:00.007+01:00

Un cane non se ne fa niente di macchine costose, case grandi o vestiti firmati. Un bastone marcio per lui è sufficiente, a un cane non importa se sei ricco o povero, brillante o imbranato, intelligente o stupido, se gli dai il tuo cuore lui ti darà il suo. Di quante persone si può dire lo stesso? Quante persone ti fanno sentire unico, puro, speciale? Quante persone possono farti sentire straordinario? (John Grogan)

Oscar Wilde

2011-11-02T01:02:00.002+01:00

Lo spreco della vita si trova nell’amore che non si è saputo dare, nel potere che non si è saputo utilizzare, nell'egoistica prudenza che ci ha impedito di rischiare e che, evitandoci un dispiacere, ci ha fatto mancare la felicità.

Boris Pasternak

2011-11-01T16:46:00.002+01:00

..Eternamente aggrappandomi al filo dei destini, degli avvenimenti, sentire, amare, vivere, pensare, effettuare scoperte..

Thomas Mann - La volontà di essere felici.

2011-10-29T03:00:00.005+02:00

Il protagonista Paolo ci viene descritto dal narratore, suo amico fin dall'infanzia:

"Mi ricordo che già allora era di salute cagionevole. Di tanto in tanto era costretto a restare assente da scuola per lunghi periodi, e quando ritornava, sulle tempie e sulle guance si stagliavano più nette del solito le vene di un pallido azzurro che spesso si notano nelle persone brune di costituzione gracile. Quel segno gli è sempre rimasto. Fu la prima cosa che notai, quando ci rivedemmo a Monaco e poi a Roma".

A Monaco, l'ormai 23enne Paolo si innamora di una ragazza diciannovenne di nome Ada, di buona famiglia, e da ella è corrisposto. Anche la famiglia di Ada ha gran stima di Paolo, ma quando questi chiede la sua mano, un secco 'no' si interpone tra i due giovani: essendo Paolo malato di cuore, i genitori non vogliono che la loro unica figlia diventi vedova prima del tempo. Il ragazzo allora lascia Monaco senza lasciare alcuna traccia di sè. La baronessina Ada giura che non concederà mai la sua mano ad altri che a lui e chiede al nostro narratore di riportare queste parole a Paolo non appena avrà modo di mettersi in contatto con lui.
Trascorrono cinque anni.
A Roma, per caso, i due amici d'infanzia si incontrano. Paolo racconta di quanto mondo abbia visto: tutta l'Italia, e poi l'Africa con Algeri, Tunisi, Egitto. Un pomeriggio Paolo esclama:

Uno dei primi giorni d'autunno arriva a Paolo una lettera da parte del padre di Ada: acconsente al matrimonio: "..sui sentimenti e sui desideri di mia figlia gli anni sono passati invano e se per lei fosse avvenuto lo stesso, con questa lettera le dichiaro che noi genitori non intendiamo più opporci alla felicità di nostra figlia".
A Paolo era già stato riferito dall'amico il giuramento di Ada, ma solo in virtù di questa lettera sale sul primo treno per Monaco.
Il racconto termina così:

"Che cosa aggiungere? E' morto, morto la mattina dopo le nozze.
Doveva accadere.
Non era stata la volontà, la volontà di essere felice, che aveva così a lungo trattenuto la morte?"

a Mari's shot.

2011-10-29T02:47:00.004+02:00

walt whitman

2011-10-29T02:38:00.003+02:00

(ecco: per quanto a molti possa risultare macabro, è pur vero che tutti dobbiamo morire. pertanto: nel giorno della mia dipartita, o meglio, nel giorno del mio funerale, qualcuno si potrà ricordare di leggere questi versi? grazie!
..certo che.. letta in questa chiave, gli ultimi versi penso faranno fare un bel po' di scongiuri a chi mi avrà superato nel tempo.. ahahah.. ma va beh :D c'è che adoro whitman.. e soprattutto queste parole.. tutte.. versi presi singolarmente, o letti così, tutti d'un fiato.. )

Il falco maculato mi piomba vicino e mi accusa,
si lagna delle mie chiacchiere
e del mio ozio.
Anch’io non sono domato, affatto,
anch’io sono intraducibile,
e faccio risuonare il mio yawp barbarico
sopra i tetti del mondo.
L’ultima luce del giorno indugia per me,
lancia dietro le altre, la mia immagine,
fedele come tutte
e mi persuade dolcemente a spingermi
verso il vapore e il crepuscolo.
Sparisco come l’aria,
scuoto le mie bianche ciocche al sole che fugge,
spargo la mia carne nei turbini,
la trascino in spaccature merlettate.
Lascio me stesso in eredità alla terra,
per crescere dall’erba che amo;
se mi vuoi ancora,
cercami sotto le suole delle tue scarpe.
Saprai difficilmente chi io sia,
o il mio significato,
ma tuttavia ti donerò salute,
purificherò il tuo sangue e gli darò energia.
Se tardi a trovarmi, insisti,
se non ci sono in un posto, cerca in un altro,
perchè io son fermo da qualche parte
ad aspettare te.

Emily Dickinson

2011-10-29T02:37:00.001+02:00

Uno più uno fanno uno
Basta con il due che
è appropriato alle scuole
ma non per le scelte interiori.

La vita appunto, o la morte,
o l’eterno..
Due sarebbe troppo
per la capacità di un’anima.

Ernest Hemingway – Il vecchio e il mare

2011-10-25T22:29:00.002+02:00

Da quando ho cambiato casa non vedo più la tv. Manca l’antenna, è uno stabile vecchio. Ma in tutta onestà non mi manca manco un po’. Anche per noia, anche per distrazione, anche per compagnia di un suono diverso in una casa da single, la tv la si accende, e immancabilmente si finisce comunque a vedere i soliti programmi beceri o ad ascoltare le solite notizie invasive e dettagliate sui dolori altrui. Perciò leggo ancora di più. E apprendo della mostra incantevole di quadri di Bob Dylan, di quella vivente all’Impressions Gallery di Bradford, o di Marina Abramovic. Passando per notizie curiose, come la lanterna supergigante in piazza Tienanmen a Pechino. Per notizie sconcertanti, come i disoccupati in tenda nei boschi del New Jersey o i nove Amish finiti in cella nel Kentucky per non aver messo il triangolo catarifrangente dietro il loro carretto perché in contrasto col divieto conservatore e anabattista di usare colori sgargianti. Finendo alle tragedie come quella che ad esempio ha colpito il Sic, ma vivendola però senza le tremila trasmissioni che - suppongo - gli avranno dedicato mille servizi di quelli che non sai poi più se effettivamente, i giornalisti, son dispiaciuti per la morte di un ragazzo o magari, sotto sotto, son felici perché riempiono i loro palinsesti. E mentre mi allontano dalla notizia/spettacolo, riscoprendo il dato di fatto nudo e crudo privo di retorica e falso moralismo di ogni genere, ovviamente porto avanti anche più romanzi. Una settimana fa sono andata alle poste. Entro e prendo il mio biglietto: 138. Peccato che il contatore elettronico segnasse in rosso il numero 31. Così attraverso ed entro nell’edicola/libreria di fronte, uscendomene a braccetto con “Il vecchio e il mare” di Hemingway. Nell’attesa, seduta lì alle poste, arrivo a leggerne metà. Ieri notte ho potuto finalmente finirlo, e pensavo tra me e me che forse proprio un caso non è che legga Moby Dick e questo romanzo negli stessi giorni, al di là di Mann e di altri romanzi.

Santiago è un vecchio. Santiago è un pescatore. Santiago adora il baseball e soprattutto Joe Di Maggio. Santiago ha una sola persona ad occuparsi di lui, un ragazzo di nome Manolo.
Dopo quasi 100 giorni di totale mancanza di bottino dopo essere uscito in mare, il vecchio sembra esser stato vinto, agli occhi di tutti, dal destino avverso. Lo stesso Manolo, a cui il vecchio ha insegnato i trucchi del mestiere, viene costretto dai genitori a lasciare la barca del vecchio in quanto palesemente avvolta dalla malasorte. Eppure un giorno Saniago esce da solo in mare e qualcosa accade: trova un avversario degno di lui, un enorme pesce lungo più di 5 metri, che gli dà filo da torcere. La lotta è ardua e con armi alla pari: entrambi sono degni del rispettivo duellante, entrambi hanno saggezza, sanno come muoversi, entrambi hanno paura ma mantengono la calma, si studiano a vicenda, si rispettano. Il gioco va avanti per tre giorni e due notti. La forza d'animo e la lucidità di Santiago sono esemplari. Così come quella del pesce. E' bellissimo il rapporto del vecchio col mare e con il popolo che lo abita: lo capisce, lo stima, lo ama, lo rispetta, lo teme, lo conosce. Mi ricorda per alcuni aspetti la saggezza del vecchio che leggeva romanzi d'amore di Sepulveda, anche se, cronologicamente sarebbe più giusto affermare il contrario.
Ad ogni modo, Santiago alla fine vince: il pesce s'arrende, viene battuto, ed il vecchio un po' ne è felice e un po' se ne dispiace. Il ritorno nel porto non è dei più facili: squali e pesci di ogni genere seguono la scia dell'avversario estinto, e il vecchio è costretto a misurarsi anche con loro, fin quando, una volta tornato a casa, del pesce enorme non resta che la testa e la coda. A Santiago dispiace: non tanto per ciò che avrebbe potuto guadagnare (perchè non ci sono teste umane tanto degne di mangiare lui), ma per una morte finita inutilmente nelle grinfie poi di altre bestie. Il vecchio è esausto, non ha domito per due notti, ha sopportato fatiche pazzesche, ha combattuto e s'è cibato di poco. Manolo se ne occupa, preoccupato e afflitto. Non sappiamo se Santiago resterà vivo dopo questa impresa, qualcosa dentro "gli ha fatto rumore" quando ha battuto il suo avversario. Ma una cosa è certa: pochi uomini hanno il coraggio di essere all'altezza, fino alla fine, del loro destino. Però Santiago è tra questi. E noi non possiamo che amarlo, allo stesso modo in cui il giovane ragazzo è affezionato a lui.

a breve ciò che penso di questo libro, intanto..

2011-10-16T02:58:00.001+02:00

In certe anime c'è un'aquila di Catskill che può egualmente precipitarsi nei burroni più oscuri e tornare a librarsi in alto e scomparire negli spazi solari. E anche ove essa voli per sempre nel burrone, questo burrone è dei monti, e così, nella sua più bassa discesa, l'aquila montana è sempre più in alto degli uccelli della pianura, anche quando questi salgono.

H.Melville, Moby Dick

Walt, from London, with love :)

2011-10-11T00:00:00.001+02:00

Mi sveglio ascoltando James Morrison e mi addormento ascoltando James Morrison. La sua voce, e la sua musica, mi distende, e mi dà una specie di serenità, di positività. Anche ora lo sto ascoltando.
Stamani ho ricevuto una cosa pazzesca. Da quando ho una cassetta della posta con su il solo nome mio, il massimo dell’allegria è dato dal ricevere bollette. Ma poi accade che qualche amico si ricorda di me all’improvviso. Come Lorè, che mi inviò in un giorno qualsiasi di febbraio, dalla Germania, un pacco con dentro dvd con le puntate di Boris e con film e serie giapponesi, che lui mi ha fatto tanto amare. Come Silvia, che mi inviò in un giorno qualsiasi di maggio il mio nome ma disegnato a modo suo. Come Katha, che mi inviò dalla Germania in un giorno qualsiasi di dicembre il suo personalissimo libro di poesie di Erich Fried. O come Reby stamani. Durante la sua permanenza a Londra ha trovato il libro di Whitman che tanto desideravo “l’ho trovato davvero per caso in una vecchia e polverosa libreria dell’usato di Camden Town, non potevo lasciarlo lì!”. Che bello mamma mia. Son cose che ti riempiono il cuore. Son stata tutto il giorno con zio Walt tra le mani, l’ho avuto con me persino durante le lezioni, sul mobiletto dello stereo.. e ora è qui a casa con me. Grazie Reby.. mi hai davvero dato una gioia pazzesca.. e non solo per il libro in sé, ma proprio per aver pensato a me.. è questo che mi riempie.. grazie veramente con tutto il cuore.. anche per la cartolina di Degas, meravigliosa.. anche e soprattutto per le tue parole dolcissime e per il tuo affetto sincero. Ti voglio bene amica mia.. grazie, ma veramente, veramente grazie..
E poi, c’è che l’ho preso anche come una specie di segno.. l’altra notte ho sognato che trovavo una copia di Whitman nella Mondadori vicino Piazza.., e camminavo a braccetto con lo zio (lo sento così io Walt Whitman.. sono svitata, lo so) per le solite vie quando torno lì.. E’ proprio giunto il momento di lasciarsi tutto alle spalle e ricominciare dal posto nel mondo in cui vado con la mente ogni volta che ho bisogno di ricordarmi la poesia del vivere. E’ ora di ritornarci materialmente. Domani vado a fare il biglietto di andata per dicembre.. e sicuramente il tuo regalo sarà la prima cosa che metterò in valigia.. al cento per cento. Grazie di cuore Reby.. grazie veramente di cuore.

Paul Auster - Sunset Park

2011-10-07T00:43:00.004+02:00

Ogni volta che finisco un libro del mio scrittore preferito, mi sento quasi abbandonata. È una sensazione che capita un po’ a tutti quando incontrano libri a loro congeniali. Capita anche a me di solito; ma con i suoi, di più.
Nonostante abbia letto ogni cosa partorita dalla sua penna, finanche libri non tradotti in italiano ma in lingua originale, che riuscivo a reperire a Largo di Torre Argentina a Roma, ho con umiltà recensito forse si e no due libri suoi qui nel mio spaziuccio. Sia perché ho iniziato a leggere i suoi romanzi secoli fa, molto prima di questo blog che è nato nel 2007, sia perché mi riesce faticoso parlare di lui, di quel che mi provoca. Innanzi tutto incarna l’idea dello Scrittore per antonomasia per me. Per la vita che ha fatto e scelto, e poi per il suo stesso modo di scrivere. È arte allo stato puro. Sa costruire un libro, una storia, sa intrecciarla.. Sa dannatamente scrivere porcavacca: vedi la matassa sciogliersi e articolarsi e sciogliersi e articolarsi.. il tutto mentre leggi. Ti rende partecipe della sapienza stessa della sua arte; vai avanti con le pagine e pensi: è così che si scrive per mestiere. Stile ad effetto, fantasia ma che sa di realtà, vite che ognuno potrebbe vivere, talvolta poetico, talvolta carnale, sempre paurosamente diretto. È un narratore vero e proprio, è per me Dio in formato scrittore, e per Dio intendo appunto: uno che sa costruire un mondo, una città, un quartiere, una strada, una casa, una persona, la cui esistenza è avvinghiata ad altre. Paul Auster sa dannatamente farlo. Io lo leggo, e mentre lo leggo, una parte di me si estranea e ce lo vede lì a ragionare mentre le dita gli partono sulla sua typewriter olympus, decidendo di volta in volta cosa provi quel personaggio, cosa ha vissuto quel personaggio; è palese tutto ciò da osservazioni lungo il suo scrivere, da puntualizzazioni qualche pagina più in là.
Io lo adoro. Lo adoro da pazzi. Paradossalmente, io a Paul Auster voglio sul serio bene. Anche se può sembrare assurdo, ma gli voglio effettivamente bene. E mi manca proprio quando arrivo all’ultima pagina di un suo nuovo romanzo: come se stessi ferma ad una stazione mentre il treno va via e porta con sé la sua voce che mi racconta una storia. Alla prossima. Ci si vede quando avrai un’altra storia da raccontarmi ogni notte prima di dormire, ogni alba seduta sull’altalena sul lungomare deserto, oppure su uno scoglio, mentre il mio cane saltella e nuota nell’acqua salata e gelida. Persino il mio cane avrei voluto chiamare come lui. Paulauster. Tutto attaccato. Poi ho optato per Woodstock, mi son spostata sull’altro amore, quello per la musica (o abbreviato, per Woody, come Woody Allen). Ma il fatto stesso che, se nell’ambito musicale abbia scelto un nome che incarna l’emblema della musica, di un evento irripetibile e che ha fatto storia, il fatto che nell’ambito libri abbia pensato solo al suo circoscritto nome, direi che è quanto meno emblematico. Con tutto il rispetto e l’amore per Murakami, Yoshimoto, Nothomb, Sepulveda e Fermine, che sono amici abituali sui miei scaffali, Paul è una cosa a parte.

Ma veniamo a Sunset Park.

Quartiere realmente esistente di Brooklyn, città in cui vive Auster stesso da tempo immemore, e che si può dire sia il solito ed effettivo protagonista di ogni suo romanzo. Ma, anche se Sunset Park esiste davvero, appare una sorta di nome allegorico: parco del tramonto. La luce del giorno cala, ancora non è notte, ma le tenebre sono sul punto di scendere. Tutto è precario. Tutto può cambiare. E per qualcuno, queste tenebre in procinto, rappresenteranno un momento di conforto; per altri si schiuderanno in mostri remoti della coscienza. Già dal titolo insomma, si può capire ben più di qualcosa.
La storia si articola su un personaggio in particolare: Miles Heller. Un ventottenne che abita in Florida e che per vivere fotografa oggetti abbandonati: affinché le banche rivendano certe abitazioni, occorre che lui fotografi i resti delle vite che hanno avuto luogo entro quelle quattro mura. Fotografa il passato, fotografa l’abbandono. Lo immortala. Lo blocca in un istante, per sempre. È così che infatti vive la sua vita: fermo al giorno in cui, da bambino, spinse per una banale litigata il fratellastro più grande, a cui voleva bene, ma stavano litigando: tra bambini, tra fratelli, succede. E lui era anche più piccolo. Ma quella spinta vi fu un istante prima che un’auto passasse. Il ragazzo, caduto a terra, venne investito e si spense. Miles da quel giorno vivrà con un perenne senso di colpa, e arrivato a 19 anni, non lascerà traccia e si trasferirà in Florida. Suo padre Morris e la sua nuova moglie, sua madre Mary-Lee e il suo nuovo marito: se li lascia tutti alle spalle. L’unico legame con il passato è dato dal suo amico Bing Nathan, a cui scrive, con cui resta in contatto, e che riporta gli sviluppi della sua vita alla famiglia di Miles, anche se questi non lo sa.
Miles ha una ragazza, Pilar, più piccola di lui di 10 anni. Troppi? Ma si amano, si amano sul serio. E come giustamente, quasi sul finire del libro, il padre Morris analizza, parlando fra sé e sé:

"Ad esser proprio sincero del tutto, sei rimasto allibito quando ti ha rivelato quanto è giovane, ma dopo averci pensato su, hai capito che è logico per lui essere innamorato di una di quell’età, perché la vita del ragazzo è stata interrotta, emarginata dal suo giusto e naturale sviluppo, e anche se sembra adulto, dentro di sé è impelagato tra i 18 e i 19 anni.”

Pilar non è ancora maggiorenne. E sua sorella, Angela, ricatta di continuo Miles: o mi porti qualche oggetto che fotografi (televisori, mobili, etc), o ti faccio arrestare per aver circuito una minorenne; Miles non accetta il ricatto, e il culmine lo subisce quando Angela lo avverte con due scagnozzi che lo pestano a sangue. Pertanto decide di partire, di aspettare qualche mese, il tempo di far compiere diciotto anni a Pilar, di tornare, e di sposarla.
Dove andare? A Sunset Park. Il suo amico Bing Nathan vive in una casa abbandonata in quel quartiere. Vive lì con Alice (studentessa di letteratura) ed Ellen (una ragazza esile - nel fisico e nell'animo - con aspirazioni da pittrice). Nessuno dei tre ha abbastanza denaro per sostenere anche gli affitti, perciò si sono insediati in quella casa abbandonata, di proprietà del comune, e fino a quando non li scopriranno, quello sarà il loro posto nel mondo. La casa a Sunset Park. Eccola di ritorno la transitorietà. Una casa che sa - si - di casa, ma che non sarà mai la loro e per sempre.
E non solo la transitorietà è ridondante. Lo stesso lavoro di Bing Nathan, l’Ospedale delle Cose Rotte: oggetti ormai in disuso, come vecchie macchine da scrivere, o antiche cornici. Di questo si occupa lui, di aggiustare ciò che resta del passato. Lo fa di mestiere, e lo fa nella vita: senza lui la famiglia di Miles avrebbe perso ogni traccia del ragazzo. È questi infatti che informa Morris e compagnia che Miles vivrà con lui a Sunset Park.
Miles affascina chiunque. Ha una specie di aurea attorno a sé, da attirare chiunque gli sia a tiro, incidendo sulle vite che incontra.
Una volta approdato a Sunset Park, Ellen perde la testa per lui, Alice non se ne invaghisce ma lo rapporta al suo fidanzato, e lo stesso Bing ricorda di quando erano ragazzi e pensò di provare più di semplice amicizia per lui, mettendo persino in dubbio la sua eterosessualità. Il libro si articola in capitoli incentrati di volta in volta sull’introspezione di un personaggio diverso. È così che apprendiamo che Ellen, come risvegliata da Miles, incontrerà l’uomo della sua vita, quello che non aveva mai dimenticato, ritornando a vivere, a non essere un fantasma tra la folla. Alice lascia il suo ragazzo e si dà una possibilità: quella di incontrare l’uomo giusto. Bing appura con un altro se sia omosessuale, ma no, non lo è: quel che provò da ragazzo per Miles, riguardava solo e soltanto Miles.
Una volta a Sunset Park Miles è costretto a fare i conti coi mostri del suo passato: con sua madre Mary-Lee, attrice di cinema e teatro, che smise di fare la madre quando lui era poco più che un bambino, che forse la madre non l’aveva fatta mai, non ne aveva mai avuto l’indole. Ma Miles non ce l’ha con lei, e la scioglie - forse per sempre - da questo senso di colpa che la avvinghia. Non ce l’ha manco con Morris, suo padre, col quale è più difficile stabilire un contatto immediato, perché loro due avevano vissuto insieme, perché loro due erano sempre stati una squadra, fino a quando, zaino in spalla, non aveva più lasciato traccia di sé. Una cosa ricorrente nei libri di Auster è il baseball, di cui lui va matto (inutile dire che lui, e qualche film - anche amorevolmente demenziale - hanno contribuito a far rientrare questo sport tra i miei preferiti), ma non solo sul piano: salsiccia e birra e una ola qua e là. Baseball come filosofia di vita. Vita dei giocatori come emblema della casualità, della coincidenza, della vittoria, della lotta, della sconfitta. Baseball come elemento di conversazione, collante, denominatore, di generazioni di padri e figli. Gran parte di questo stesso romanzo è fatto di pagine volte ad elencare la casualità eorica e tragica di giocatori realmente esistiti. La casualità. Il destino. Che quando bussa, o in un senso, o in un altro, vuoi o non vuoi devi aprire, tanto la porta la sfonda uguale. Ed è così che accade anche a Miles. Il libro sta per finire, sembra che tutto stia per chiudersi con un accordo in do maggiore, con l'home run
della vittoria. Miles sta per ripartire, per tornare da Pilar e sposarla, ha sistemato le cose con la sua famiglia, ha intenzione di tornare all'università e prendersi la laurea. Ma gli sbirri fanno irruzione nella casa a Sunset Park, picchiano Bing e scaraventano Ellen per aria, facendole sbattere la tempia contro un gradino. Vedendo Ellen, la gracile Ellen immobile a terra Miles dà un pugno al poliziotto.
Scappa.
E il libro così si chiude.
Con lui che forse tornerà a fuggire dalla vita.
Con lui che o per un banale incidente, o per difesa, uccide suo fratello o colpisce un uomo in divisa.
Con lui che era andato a Sunset Park per non finire in gattabuia a causa di Angela, ma che ora si ritrova col medesimo problema ma in virtù di dinamiche diverse.
Casualità. Destino ridondante. Transitorietà. Ora ti sembra che tutto vada bene, ora la notte scende e i mostri del passato ritornano.
Che fine farà Miles? Scapperà così come già era fuggito dalla sua vita? L'affronterà alla stessa maniera?

"Ma io non volevo diventare migliore. Il punto è proprio questo. Diventare migliore, più forte - tutto validissimo, immagino, ma anche un tantino vago. Come fai a saperlo quando sei diventato migliore? Non è come andare quattro anni all'università e ricevere un dilploma che certifica che hai superato tutti gli esami. Non c'è modo per misurare i progressi fatti. Così sono rimasto lì, non sapendo se ero migliore o no, non sapendo se ero più forte o no, e dopo un po' ho smesso di pensare allo scopo e mi sono concentrato sul tentativo. Ti sembra che abbia senso? Sono diventato lotta-dipendente. Ho perso le tracce di me stesso. Continuavo a farlo, ma non sapevo più perchè lo facevo".

Così aveva spiegato a sua madre la sua prima dipartita. Ma ore le cose sono diverse. Ora Miles ha forse ritrovato se stesso. Solo che non può più raggiungerlo. Pilar, la sua famiglia, il perdono: forse deve lasciarsi tutto alle spalle, e fuggire di nuovo via. Forse, o forse no.

Tra le frasi che ho sottolineato:

“Se dev’esserci una speranza per il futuro, devi imparare a perdonare e dimenticare”.

“C’è stata una tregua, la dichiarazione di un desiderio di pace, ma se questo sia stato un autentico incontro d’anime, non è chiaro.”

“Troppi anni di attesa, forse, troppi anni ad immaginare come sarebbe stato il ricongiungimento, e quindi quando è successo davvero ti sei sentito svuotato, perché la fantasia è un’arma potente, e i ricongiungimenti immaginati che tante volte negli anni sono andati in scena nella tua mente dovevano per forza essere più ricchi, pieni ed emotivamente appaganti della realtà.”

“Con l’avanzare degli anni non diventiamo più forti. L’accumulo di sofferenze e dolori indebolisce la nostra capacità di sopportare altre sofferenze e dolori, e dato che le sofferenze e i dolori sono inevitabili, anche un piccolo rovescio nella fase avanzata della vita può riecheggiare con la stessa forza di una tragedia quando siamo giovani”.

e tra quelle che più ho amato..

“..utilizzando la macchina fotografica come strumento per registrare i suoi pensieri scuciti, inutili..” (..Questo è ciò che faccio sempre io..)

“Ellen non vuole chiudere la sua vita per sopravvivere alla sua vita. Vuole che i suoi sensi siano svegli, formulare pensieri che non svaniscano nel mentre le si presentano, sentirsi viva in tutti i modi in cui un tempo s’è sentita viva. Ora non sono in programma collassi. Non può permettersi altri cedimenti..”

“..guardarla negli occhi e scorgere il potere che c’è in loro, in questi occhi scuri e fermi che assorbono ogni cosa attorno a lei, che emanano la luce che ha fatto innamorare il ragazzo.”

“L’Uomo di Lattina adesso veste giacca e cravatta. L’Uomo di Lattina va a lavorare, paga le utenze ed è diventato un cittadino modello. Ma l’Uomo di Lattina è ancora toccato nella testa, e le notti in cui il mondo gli si stringe addosso continua a mettersi a quattro zampe e ad ululare alla luna.”

Steve Jobs

2011-10-06T13:44:00.002+02:00

Non rimanete intrappolati nei dogmi, che vi porteranno a vivere secondo il pensiero di altre persone.
Non lasciate che il rumore delle opinioni altrui zittisca la vostra voce interiore.
E ancora più importante, abbiate il coraggio di seguire il vostro cuore e la vostra intuizione: loro vi guideranno in qualche modo nel conoscere cosa veramente vorrete diventare.
Tutto il resto è secondario.
Siate affamati, siate folli.

..e mi è venuto in mente..

2011-10-05T13:58:00.001+02:00

http://www.internationalpen.org.uk/
che forse non tutti conoscono.

il potere delle parole, fa paura al potere.

roba da pazzi...

2011-10-05T13:42:00.003+02:00

Cara lettrice, caro lettore,

in queste ore Wikipedia in lingua italiana rischia di non poter più continuare a fornire quel servizio che nel corso degli anni ti è stato utile e che adesso, come al solito, stavi cercando. La pagina che volevi leggere esiste ed è solo nascosta, ma c'è il rischio che fra poco si sia costretti a cancellarla davvero.

Il Disegno di legge - Norme in materia di intercettazioni telefoniche etc., p. 24, alla lettera a) del comma 29 recita:

«Per i siti informatici, ivi compresi i giornali quotidiani e periodici diffusi per via telematica, le dichiarazioni o le rettifiche sono pubblicate, entro quarantotto ore dalla richiesta, con le stesse caratteristiche grafiche, la stessa metodologia di accesso al sito e la stessa visibilità della notizia cui si riferiscono.»

Negli ultimi 10 anni, Wikipedia è entrata a far parte delle abitudini di milioni di utenti della Rete in cerca di un sapere neutrale, gratuito e soprattutto libero. Una nuova e immensa enciclopedia multilingue e gratuita.

Oggi, purtroppo, i pilastri di questo progetto — neutralità, libertà e verificabilità dei suoi contenuti — rischiano di essere fortemente compromessi dal comma 29 del cosiddetto DDL intercettazioni.

Tale proposta di riforma legislativa, che il Parlamento italiano sta discutendo in questi giorni, prevede, tra le altre cose, anche l'obbligo per tutti i siti web di pubblicare, entro 48 ore dalla richiesta e senza alcun commento, una rettifica su qualsiasi contenuto che il richiedente giudichi lesivo della propria immagine.

Purtroppo, la valutazione della "lesività" di detti contenuti non viene rimessa a un Giudice terzo e imparziale, ma unicamente all'opinione del soggetto che si presume danneggiato.

Quindi, in base al comma 29, chiunque si sentirà offeso da un contenuto presente su un blog, su una testata giornalistica on-line e, molto probabilmente, anche qui su Wikipedia, potrà arrogarsi il diritto — indipendentemente dalla veridicità delle informazioni ritenute offensive — di chiedere l'introduzione di una "rettifica", volta a contraddire e smentire detti contenuti, anche a dispetto delle fonti presenti.

In questi anni, gli utenti di Wikipedia (ricordiamo ancora una volta che Wikipedia non ha una redazione) sono sempre stati disponibili a discutere e nel caso a correggere, ove verificato in base a fonti terze, ogni contenuto ritenuto lesivo del buon nome di chicchessia; tutto ciò senza che venissero mai meno le prerogative di neutralità e indipendenza del Progetto. Nei rarissimi casi in cui non è stato possibile trovare una soluzione, l'intera pagina è stata rimossa.

Dichiarazione Universale dei Diritti dell'Uomo
Articolo 27

«Ogni individuo ha diritto di prendere parte liberamente alla vita culturale della comunità, di godere delle arti e di partecipare al progresso scientifico e ai suoi benefici.

Ogni individuo ha diritto alla protezione degli interessi morali e materiali derivanti da ogni produzione scientifica, letteraria e artistica di cui egli sia autore.»

L'obbligo di pubblicare fra i nostri contenuti le smentite previste dal comma 29, senza poter addirittura entrare nel merito delle stesse e a prescindere da qualsiasi verifica, costituisce per Wikipedia una inaccettabile limitazione della propria libertà e indipendenza: tale limitazione snatura i principi alla base dell'Enciclopedia libera e ne paralizza la modalità orizzontale di accesso e contributo, ponendo di fatto fine alla sua esistenza come l'abbiamo conosciuta fino a oggi.

Sia ben chiaro: nessuno di noi vuole mettere in discussione le tutele poste a salvaguardia della reputazione, dell'onore e dell'immagine di ognuno. Si ricorda, tuttavia, che ogni cittadino italiano è già tutelato in tal senso dall'articolo 595 del codice penale, che punisce il reato di diffamazione.

Con questo comunicato, vogliamo mettere in guardia i lettori dai rischi che discendono dal lasciare all'arbitrio dei singoli la tutela della propria immagine e del proprio decoro invadendo la sfera di legittimi interessi altrui. In tali condizioni, gli utenti della Rete sarebbero indotti a smettere di occuparsi di determinati argomenti o personaggi, anche solo per "non avere problemi".

Vogliamo poter continuare a mantenere un'enciclopedia libera e aperta a tutti. La nostra voce è anche la tua voce: Wikipedia è già neutrale, perché neutralizzarla?

Gli utenti di Wikipedia

http://it.wikipedia.org/wiki/Wikipedia:Comunicato_4_ottobre_2011

e chissà se può servire, ma su Facebook c'è una specie di petizione "Rivogliamo Wikipedia - No alla legge bavaglio", su cui hanno già cliccato 194231 utenti, compresa me. Quando ho puntato la freccetta del mouse su "mi piace", meno di due minuti fa, è scattato il numero 192192. Il numero insomma cresce a vista d'occhio. Servirà a qualcosa il fatto che siamo così in tanti? E chi lo sa.. siamo in Italia!

ieri

2011-09-06T23:12:00.006+02:00

ieri il mio migliore amico m'ha portata in quello che per me è la seconda opzione di paradiso.
la prima è chiarimenti un teatro, e ci siamo. la seconda è una libreria così come la intendo io, e che esiste, c'è, qualche viuzzola più giù, non è solo raffigurata nelle pagine di zafon.
la libreria si chiama mistral, e scommetto che a quest'ora è ancora aperta, come ieri sera.
eravamo in auto io e andrè, quando ad un certo punto mi fa: ora ti porto in un posto.
sui vetri della porta delle farfalline gialle attaccate con lo scotch trasparente, serratura chiusa, bussiamo, una signora dall'aspetto giovanile e gioviale ci viene ad aprire. saluta andrè e ci fa divertire lì dentro senza disturbarci se non per farci qualche domanda ogni tanto sulla nostra vita. libri ovunque. sugli scaffali a vista o incassati nei muri, libri antichi, pieni di polvere, titoli famosi, titoli minori o sconosciuti, tutte edizioni datate, alcune veramente antiche. libri che traboccano da forzieri in legno a mo' di tesoro dei pirati, libri sul tappeto, qualche disco in vinile qua e là, libri sul tavolino rotondo di fronte ad un divano anch'esso vecchio ma invitante, libri negli scatoli, libri sul soppalco con la ringhiera in legno, a cui si arriva attraverso una comoda scala a chiocciola, attorno alla quale alberga una ghirlanda natalizia, che penso sia lì da almeno tre natali fa.
meraviglia.
scioccata dalla meraviglia.
come una deficiente ho letto ogni segna-reparto (saggistica, poesia, teatro, storia..) in cui veniva riportata la citazione di qualche autore.
nella sezione per l'infanzia, sugli scaffali dei pezzi di trenini elettrici vecchissimi.. cioè, io non so, ma veramente quel posto è una roba fenomenale. mozzafiato. sarà che io amo il fatiscente, una mia amica all'università mi prendeva in giro per ogni casale abbandonato che vedevamo per strada, ma veramente è una roba fenomenale.
è la libreria dei miei sogni. la libreria per antonomasia. com'è possibile che non l'avessi mai scovata? "perchè l'ho aperta nel 2005" mi dice la proprietaria.. eh già.. io praticamente non abito più qua dal 2003.
che posto mamma mia.
ero là e pensavo alla rebi, sicuro, di sicuro l'avrebbe amata e avrebbe fatto assieme a me un enorme "oooohhhhhh" ad ogni passo. che poi è un buco, piccolissima, ma che fascino porcapaletta.
tanto per cambiare "foglie d'erba" di zio walt non l'ho trovato manco là. manco ad una libreria fashion in cui sono andata oggi. è paradossale: sono mesi che la cerco ovunque, e puntualmente: c'è sicuro una copia, ma chissà dov'è. sempre così. entro in ogni libreria, mi fermo ad ogni bancarella, ma del vecchio zione non c'è traccia.
sono uscita di lì con nella borsa "la volontà di essere felici" di thomas mann e "moby dick" di melville, di cui chiaramente ho letto brani antologici e sviscerato i significati allegorici, ma per intero non l'ho mai letto, ed era un botto che volevo farlo. in più la proprietaria m'ha regalato un piccolo diario di coleridge e dei libri di poesia scritti da lei.
sono alle prese con melville. le prime 45 pagine le ho già fatte fuori.

comunque prima o poi riuscirò a mettere piede nella shakespeare & co. a parigi. non sono un tipo particolarmente romantico, e in fin dei conti è pure relativo se vedo o non vedo la tour eiffel, ma quella libreria.. quella della foto di questo post.. prima o poi dovrò andarci.. pochi sogni ho, ma uno è tra questi.

argomento poco aulico, ma tant'è.

2011-09-06T22:59:00.006+02:00

un post-it fresco fresco alberga nel mio diario. l'ho scritto un'oretta fa. non sia mai che me ne dimentichi.
il post-it fa così:

ricordarsi che è disdicevole per i cani fare pipì nelle aiuole o contro gli alberi.

le mamme possono calare i pantaloni ai figlioletti in ogni luogo - nonostante un qualsiasi bar sia dotato di bagno -, parimenti ogni essere umano di sesso maschile celebra la propria virilità con fierezza facendo pipì all'aperto contro qualsiasi muro o su ogni ciglio della strada.
ma il mio cane deve imparare ad usare lo sciacquone. come il gatto di robert de niro in ti presento i miei per intenderci. magari gli insegno anche a chiudere la porta a chiave, così gli concedo maggiore intimità, può essere un'idea.
oggi ho imparato che per qualcuno una pipì è più meritevole di un'altra.
per me, è sempre pipì. ma come si dice? il mondo è bello perchè vario.
alle volte questa varietà mi manda in avaria. troppa discrepanza.
e comunque, troppe cose a me non quadrano anche se le osservo camminando per strada, ma non vuol dire che fermi ogni persona per dire la mia.
c'est la vie.
povero Wood, che ci vuoi fare, ora ti spiego anche il concetto di carta igienica e bidet.

2011-08-01T16:43:00.008+02:00

"Ed io? Io credo ancora nel paradiso, ma almeno ora so che non è un posto da cercare fuori perchè non è dove vai, lo trovi dentro, quando senti nella tua vita di far parte di qualcosa.
E se lo trovi, quel momento dura per sempre."

27 luglio

2011-07-27T01:53:00.002+02:00

solo ora ho visto la data.
*27 luglio 2006*

I ricordi e i pensieri invecchiano proprio come le persone. Ma ci sono pensieri che non invecchiano mai. Ricordi che non sbiadiscono.
Haruki Murakami

2011-07-20T04:47:00.000+02:00

Charles Bukowski

2011-07-20T04:39:00.002+02:00

FUORI POSTO
Brucia all'inferno
questa parte di me che non si trova bene in nessun posto
mentre le altre persone trovano cose
da fare
nel tempo che hanno
posti dove andare
insieme
cose da
dirsi.

Io sto
bruciando all'inferno
da qualche parte nel nord del Messico.
Qui i fiori non crescono.

Non sono come
gli altri
gli altri sono come
gli altri.

Si assomigliano tutti:
si riuniscano
si ritrovano
si accalcano
sono
allegri e soddisfatti
e io sto
bruciando all'inferno.

Il mio cuore ha mille anni.
Non sono come
gli altri.
Morirei nei loro prati da picnic
soffocato dalle loro bandiere
indebolito dalle loro canzoni
non amato dai loro soldati
trafitto dal loro umorismo
assassinato dalle loro preoccupazioni.

Non sono come
gli altri.
Io sto
bruciando all'inferno.

L'inferno di
me stesso.

brividi.

2011-07-19T19:13:00.003+02:00

..io ho un amore profondo per quest'Uomo.. per quest'Artista.. è immenso.. immenso.. mi commuove e mi attraversa, sempre.

Vinicio Capossela

2011-06-30T06:40:00.002+02:00

"La prima cosa è la coscienza dello spazio. Sapere che lontano, da un'altra parte, altrove, sta accadendo qualcosa... anzi, fuori dalle mura di casa TUTTO sta accadendo, in giro per il paese... però occorre sapere DOVE. E la seconda cosa è il TEMPO. In quel posto bisogna arrivare in tempo perché quella cosa accada a noi e non immaginare soltanto che accada. Se lo spazio poi è ampio e distante è necessario differire il tempo dell'azione da quello del desiderio perché partire quando desidereremmo essere già lì è una vana corsa verso una sala vuota. Possedere questa consapevolezza è una grande qualità che può contribuire a rendere la vita Arte dell'Incontro. Le anime si incontrano per caso, per curiosità, per determinazione. In tutti i casi l'incontro ha sempre del miracolo. Nella coincidenza, la componente magica è più evidente... ma decidere, partire, muoversi a tempo fino a trovarsi nel luogo dove la cosa sta accadendo è miracoloso come la costruzione di tutte le cose immaginate...."

2011-06-27T00:55:00.009+02:00

..auguri, con tutto il cuore.

il mio solstizio d'estate.

2011-06-22T01:07:00.001+02:00

come ogni 21 giugno della mia vita, da otto anni a questa parte, ecco il fatto poetico del solstizio d'estate 2011:
sala-prove, tarda serata, finestre spalancate per il troppo caldo, tende legate per far passare l'aria.
e chi entra dalla finestra sulla strada? un passerotto.
dal giardino della villa di fronte è volato fin dentro la sala mia.
s'è adagiato sul parquet, e ha iniziato a camminare lì.

"Riva Blu"

2011-06-08T01:30:00.005+02:00

L'amicizia è una cosa strana: non si può stabilire da che cosa nasca, ma quando c'è la si sente.
(Nancy Hartwell)

Michele

2011-06-05T19:37:00.002+02:00

Era di quelli che afferrano una frase dove gli altri intendono solo un chiasso.

(Erri De Luca)

Ora ascolta: ovunque io sia, riconoscerò le tue risate, vedrò il sorriso nei tuoi occhi, sentirò la tua voce. Il semplice fatto di sapere che tu sei da qualche parte su questa terra sarà, nell'inferno, il mio angolo di Paradiso.

(Marc Levy)

C'è sempre un rischio

2011-06-04T00:55:00.001+02:00

A ridere c'è il rischio di apparire sciocchi;
A piangere c'è il rischio di essere chiamati sentimentali;
A stabilire un contatto con un altro c'è il rischio di farsi coinvolgere;
A mostrare i propri sentimenti c'è il rischio di mostrare il vostro vero io;
A esporre le vostre idee e i vostri sogni c'è il rischio d'essere chiamati ingenui;
Ad amare c'è il rischio di non essere corrisposti;
A vivere c'è il rischio di morire;
A sperare c'è il rischio della disperazione e
a tentare c'è il rischio del fallimento.
Ma bisogna correre i rischi,
perché il rischio più grande nella vita è quello di non rischiare nulla.
La persona che non rischia nulla,non è nulla e non diviene nulla.
Può evitare la sofferenza e l'angoscia,
ma non può imparare a sentire e cambiare e progredire e amare e vivere.
Incatenata alle sue certezze, è schiava.
Ha rinunciato alla libertà.
Solo la persona che rischia è veramente libera.

(Leo Buscaglia)

Novecento - Alessandro Baricco

2011-06-01T15:12:00.002+02:00

A me m'ha sempre colpito questa faccenda dei quadri. Stanno su per anni, poi senza che accada nulla, ma nulla dico, fran, giù, cadono. Stanno lì attaccati al chiodo, nessuno gli fa niente, ma loro a un certo punto, fran, cadono giù, come sassi. Nel silenzio più assoluto, con tutto immobile intorno, non una mosca che vola, e loro, fran. Non c'é una ragione. Perché proprio in quell'istante? Non si sa. Fran. Cos'é che succede a un chiodo per farlo decidere che non ne può più? C'ha un'anima, anche lui, poveretto? Prende delle decisioni? Ne ha discusso a lungo col quadro, erano incerti sul da farsi, ne parlavano tutte le sere, da anni, poi hanno deciso una data, un'ora, un minuto, un istante, è quello, fran. O lo sapevano già dall'inizio, i due, era già tutto combinato, guarda io mollo tutto tra sette anni, per me va bene, okay allora intesi per il 13 maggio, okay, verso le sei, facciamo sei meno un quarto, d'accordo, allora buonanotte, 'notte. Sette anni dopo, 13 maggio, sei meno un quarto, fran. Non si capisce.
È una di quelle cose che è meglio che non ci pensi, se no ci esci matto. Quando cade un quadro. Quando ti svegli un mattino, e non la ami più. Quando apri il giornale e leggi che è scoppiata la guerra. Quando vedi un treno e pensi io devo andarmene da qui. Quando ti guardi allo specchio e ti accorgi che sei vecchio. Quando, in mezzo all'Oceano, Novecento alzò lo sguardo dal piatto e mi disse: "A New York, fra tre giorni, io scenderò da questa nave".
Ci rimasi secco.

2011-05-30T02:35:00.008+02:00

tutta la droga del mondo non vale 1 grammo della mia adrenalina.

..guarda il palco di un concerto..guarda quanta gente come te..

2011-05-01T18:52:00.008+02:00

30 aprile 2011

casa rainbow

2011-04-10T23:11:00.004+02:00

Quando vivevo a Roma, abitavo in un antico e meraviglioso palazzo nel cuore dell’Urbe, al primo piano. La casa era piccola e spoglia, arredata nell'essenziale. Nella mia camera c'era un letto, un armadio a muro, un vecchissimo e polverosissimo divano, e una tavola di compensato poggiata su due cavalletti, a mo' di scrivania. L'avevo posizionata sotto la finestra, e lì passavo le ore notturne a studiare, sia per l'Accademia di Danza, sia per l'università.
Mi svegliavo ogni mattina alle 7.00 a.m., e nelle giornate belle non usavo bus, metro o tram, ma giravo attorno al Colosseo, che era a pochi passi, superavo l'Arco di Costantino, superavo Circo Massimo, e m'imbattevo in quella faticosa salita che portava a Largo Arrigo VII, lì dov'è l'Accademia. Quando invece facevo tardi, me ne sgattaiolavo per una scorciatoia alle spalle di San Giovanni, una stradina magnifica, sempre coi soliti sanpietrini, chiese nascoste in ogni dove, giardini da fiaba intravisti nell’attimo in cui i cancelli altissimi si schiudevano.
Iniziavo le lezioni alle 8.30 o alle 9.00, uscivo da lì alle 18.00 su per giù. Tornavo a casa e mi mettevo a studiare, con nelle orecchie le solite cuffiette, la solita musica, per compagnia. Molto spesso però non avevo bisogno di accendere il lettore cd: nelle belle giornate, aprivo la finestra: niente vista panoramica, solo un altro enorme palazzo di fronte a me. C’era però una cantante lirica che provava ogni giorno nel pomeriggio tardo, e mi faceva compagnia, non era affatto male. Era divertente anche ascoltare le conversazioni di un tipo: questo qui ogni giorno parlava al telefono con una ragazza diversa, e ad ognuna ovviamente diceva pressoché le stesse cose. Era divertente immaginare le loro facce, che non vedevo. Ascoltavo solo le voci. La cantante ad esempio, non ho mai potuto capire se fosse una giovane ragazza, o una donna matura. Il tipo al telefono, stessa cosa.
Scendeva la sera, ormai diventava buio, e iniziava altro. Dalla casa accanto in cui stavo io, a dividerci solo le scale, provenivano sempre un sacco di risate, rumori di piatti, e poi partiva una chitarra, e tante voci, intonatissime, che cantavano all’unisono. La cosa bellissima era che facevano medley improvvisati, e non si perdevano, erano talmente in sintonia che era uno spettacolo ascoltare: non solo la scelta delle canzoni la condividevo alla grande, ma mi piaceva proprio il fatto che passassero da un brano all’altro senza pause, senza chiedere. Erano fantastici.
All’inizio non capii da dove provenisse quel mini concerto chitarra e voci. Lo scoprii aguzzando le orecchie, salendo sulla mia “scrivania”, sporgendomi un po’ fuori la finestra. Ed individuai la loro. Apparteneva al mio stesso palazzo, era situata sul medesimo piano. Una notte, sommersa dai libri e dagli esami su entrambi i fronti, strappai una pagina dal quaderno, scrissi un biglietto, uscii in pigiama sul pianerottolo e con lo scotch lo andai ad attaccare sulla loro porta. Scrissi una roba tipo: “Sto impazzendo con lo studio, ma almeno sentire voi mi fa compagnia. Un bacio.. e grazie! La vostra vicina.” L’indomani trovai un biglietto sulla mia porta, attaccato al medesimo modo, sul quale c’era scritto qualcosa come “Grazie a te.. vieni a trovarci quando vuoi”.
Se non ricordo male ci furono altri scambi di biglietti, ma non andai mai a trovarli. Mi piaceva sentirli cantare, e mi divertiva questa corrispondenza qui.
Come mi è venuto in mente quest’aneddoto? Perché sul campanello della loro porta c’era scritto “Casa rainbow” sopra il disegno di un arcobaleno. E da allora, è matematico che, non appena io legga, scriva o senta la parola “rainbow”, pensi a quella casa di studenti canterini.
Stasera ho scattato questa foto, pensando alla canzone di Alanis "Hand in my pocket", e però m'è venuto anche da pensare ad una frase che non c'è nel testo della canzone: "look for the rainbow in every storm".
cerca l'arcobaleno in ogni tempesta.

Un saluto a quei vicini simpatici e mai conosciuti, e che sicuro son stati i migliori vicini che io potessi desiderare.

green day - boulevard of broken dreams

2011-04-10T19:07:00.002+02:00

Amo i solitari, i diversi, quelli che non incontri mai. Quelli persi, andati, spiritati, fottuti. Quelli con l'anima in fiamme.

Charles Bukowski

Emily Dickinson

2011-03-03T05:11:00.003+01:00

You Cannot take itself
From any Human soul -
That indestructible estate
Enable him to dwell -
Impregnable as Light
That every man behold
But take away as difficult
As undiscovered Gold -

Erich Fried

2011-02-27T01:54:00.004+01:00

Jedes Mal
wenn ich jetzt an dich denke
entsteht in meinem Kopf
ein freier Raum
eine Art Vorraum zu dir
in dem sonst nichts ist..

Erich Fried

2011-02-25T04:43:00.001+01:00

Wer sehnt sich nach dir
wenn ich mich nach dir sehne?
Wer streichelt dich
wenn meine Hand nach dir sucht?
(Eine art liebesgedicht)

Ich habe
mir
ein Möbiusherz
gefaßt
das sich
in ausweglose
Streifen
schneidet
(Topologik)

run away

2011-02-16T03:24:00.002+01:00

frammento di cortometraggio in cui balletto io.
sicuramente il frammento che mi rispecchia di più in questo periodo. se solo potessi staccare un po' la spina, of course.

da "Profumo di donna"

2011-02-05T23:46:00.000+01:00

Fausto: Lo sai chi sono io?
Giovanni: No.
Fausto: L'undici di picche.
Giovanni: Ma non esiste.
Fausto: Appunto. Una carta che non sta nel mazzo, buona per nessun gioco.

peaceful sunrise

2011-01-29T20:30:00.004+01:00

sul lungomare del mondo

2011-01-26T04:55:00.009+01:00

"megalomane????
ma tu sei matta!
io amo 'ste cose di te cazzo!
sei arte."

conte Fabrizio

Tiziano Terzani

2011-01-15T20:30:00.004+01:00

Poco prima di Natale faccio sempre una "lista" dei regali che voglio ricevere, e la lista consiste sempre in libri.. sempre. Tra quelli che ho ricevuto su richiesta quest'anno, c'è "La fine è il mio inizio", regalatomi da mio fratello più grande.

Poche volte ho provato una roba simile.
Quella di sentirmi piccolissima di fronte alle pagine che leggo.
Un dualismo totale tra la mia piccolezza di lettrice e la grandezza assoluta di chi c'è dietro la parola stampata.
Terzani è uno di quei nomi che son anni che ricorrono nelle conversazioni con gli amici, quando ci si consiglia a vicenda letture e film o spettacoli da vedere. Io in realtà, ora lo confesso, ascolto le sollecitazioni, ma è praticamente impossibile che legga un libro consigliatomi due ore prima.
Ai libri ci devo arrivare "a sensazioni".. quando qualcosa scatta in me e mi dice che è giunto il momento. Non lo so spiegare in modo diverso.

Con Terzani penso che il momento non arriverà mai, sarò sempre troppo minuscola per leggere le sue parole, eppure sto incollata alle sue pagine, e nonostante la stanchezza, la notte ho bisogno di andare a ritrovare questo vecchio signore dalla parlata fantastica che racconta al figlio la sua vita.
E che vita.
Tutta quella che un uomo può immaginare per trecento persone diverse, è tutta racchiusa nella sua persona.

Sono appena a metà di "La fine è il mio inizio". Ho voluto cominciare da questo libro perchè volevo innanzi tutto conoscere l'uomo, m'incuriosiva da pazzi, e da qui poi andare a ritroso.

Sono paralizzata nello scrivere, nel senso che anche a libro finito, non so che considerazioni riuscirò a tirar giù, non so se riuscirò a mettere insieme le emozioni e le riflessioni.
Mi sono affezionata già a questo tipo grandioso, proprio come se lo ascoltassi parlare, come se fosse un amico di famiglia da sempre presente in casa mia, che torna dalle sue avventure pazzesche e che, davanti ad un bicchiere di vino, racconta i suoi fatti incastrati nella Storia; e io in un angolo, microscopica, lì ad ascoltare, e a vedere il mondo con gli occhi suoi.

I GrIlLi.

"E infine ho fatto la grande scoperta dei grilli. Tu pensa, un popolo che dedica il suo tempo ad allevare i grilli fuori stagione per poter sentire d'inverno, quando fuori nevica, la voce della primavera. Perchè il grillo dove sta? Sta al caldo, in una piccola zucca vuota, che è la sua casa, nella tasca interna della tua giacca."

tra le mille cose che mi stanno rimanendo impresse di 'sto libro, c'è questa cosa dell'allevamento dei grilli da parte dei cinesi, che io ignoravo.
inscatolare il suono della primavera e averlo stretto al cuore anche durante il gelo.
è una cosa di una poesia disarmante - se si esclude il fatto che 'sti poveri grilli stanno in una zucca soli soli.
forse è per questo che ultimamente sto rivedendo tutte le foto che ho nel pc e le sto stampando a poco a poco. le sto raccogliendo tutte in un album, le sto sviluppando tutte in b/w.
le foto per me sono come i grilli per i cinesi.
le guardo tutte d'un fiato, e quando arrivo alla fine, vien proprio da dirmi: madò, certo che la vita è veramente bella.
al di là delle incomprensioni e delle reciproche solitudini, al di là di una marea di roba.. vedo quegli scatti e ricordo l'odore di quel momento, il suono di quel momento, il tempo che si blocca in un sorriso e in un'atmosfera.
anche quando fuori fa gelo, e una coperta sulle spalle non basta.. ognuna di quelle foto è un piccolo grillo che mi ricorda che, in modo diverso, quegli attimi ritorneranno. prima o poi.

2010-12-23T07:57:00.004+01:00

listen bob dylan with your dog
in the arm that does
everything to be crushed in
a hug, is priceless.

good morning.

2010-12-14T08:03:00.003+01:00

io mi sveglio sempre con nella testa una canzone. non perchè l'abbia ascoltata prima di dormire, o perchè usi ancora la radiosveglia. son proprio fulminata di mio.
e stamani ecco il mio bel risveglio.
buonagiornata a tutti
oggi si spacca.

6.04

2010-12-12T06:06:00.004+01:00

io vorrei anche avere ritmi normali, ma se è così che vivo da quando avevo undici anni, non penso che riuscirò a cambiare con l'avanzare della senilità.
è quasi l'alba e io invece di dormire, tanto per cambiare, mi faccio venire idee.
da quando poi ho trasformato la mia passione più grande nel mio lavoro, ho la giustificazione per fare questi orari assurdi. sto ancora ascoltando tantissima musica, di bella, bella musica veramente.. e mi si stanno disegnando da sole le coreografie in testa.. e i costumi.. e le luci.. che goduria.
amo la notte.. mi pare che tutto possa esser possibile.
per questo non dormo quando dovrei.. creo.. e prego Dio di non cannare mai. speriamo anche a 'sto giro di avere applausi.

Nessun dorma.. Nessun dorma.. Tu pure, o Principessa,
nella tua fredda stanza
guardi le stelle
che tremano d'amore e di speranza...
Dilegua, o notte.. Tramontate, stelle..

Wislawa Szymborska

2010-12-11T21:14:00.000+01:00

Chiedo scusa al caso se lo chiamo necessità.
Chiedo scusa alla necessità se tuttavia mi sbaglio.
Non si arrabbi la felicità se la prendo per mia.
Mi perdonino i morti se ardono appena nella mia memoria.
Chiedo scusa al tempo per tutto il mondo che mi sfugge a ogni istante.
Chiedo scusa al vecchio amore se do la precedenza al nuovo.
Perdonatemi, guerre lontane, se porto fiori a casa.
Perdonatemi, ferite aperte, se mi pungo un dito.
Chiedo scusa a chi grida dagli abissi per il disco col minuetto.
Chiedo scusa alla gente nelle stazioni se dormo alle cinque del mattino.
Perdonami, speranza braccata, se a volte rido.
Perdonatemi, deserti, se non corro con un cucchiaio d'acqua.
E tu, falcone, da anni lo stesso, nella stessa gabbia,
immobile con lo sguardo fisso sempre nello stesso punto,
assolvimi, anche se tu fossi un uccello impagliato.
Chiedo scusa all'albero abbattuto per le quattro gambe del tavolo.
Chiedo scusa alle grandi domande per le piccole risposte.
Verità, non prestarmi troppa attenzione.
Serietà, sii magnanima con me.
Sopporta, mistero dell'esistenza, se strappo fili dal tuo strascico.
Non accusarmi, anima, se ti possiedo di rado.
Chiedo scusa al tutto se non posso essere ovunque.
Chiedo scusa a tutti se non so essere ognuno e ognuna.
So che finché vivo niente mi giustifica,
perché io stessa mi sono d'ostacolo.
Non avermene, lingua, se prendo in prestito parole patetiche,
e poi fatico per farle sembrare leggere.

andate voi che potete.. e raccontatemi poi!

2010-12-04T21:26:00.004+01:00

QUANDO: domenica 5 dicembre alle ore 14.00, nell'ambito della manifestazione "PIU' LIBRI PIU' LIBERI"
DOVE: EUR, Palazzo dei Congressi, Sala Diamante

COSA: "SOGNI E SOGNATORI"

Dialogo con LUIS SEPÚLVEDA
Coordina GIANNI MINÀ

2010-11-29T01:16:00.004+01:00

bravissimo, eh?
trattasi del mio migliore amico :)

Splendente come una padella - Amèlie Nothomb

2010-11-25T01:04:00.003+01:00

Comprato stamani e letto stanotte stesa sul tappeto, in compagnia del mio cane, sotto l'albero di Natale che ho fatto 18 giorni prima dell'8 dicembre :)
Trattasi di quattro racconti, surreali e rovesciati, briosi e assurdamente paradossali fino allo stremo, in perfetto stile Nothomb.
Il primo ("Leggenda forse un po' cinese") parla di un principe cinese che è talmente esausto della perfezione e della bellezza totale, da restare abbagliato dalla più brutta delle principesse. Il secondo ("L'olandese ferroviario") è il racconto che mi è piaciuto di più: un professore di sumero classico, viaggiando in treno s'imbatte in un uomo di origini olandesi in grado di esprimersi in qualsiasi, qualsiasi idioma, con la destrezza di un madrelingua; persino il linguaggio dei segni non gli è sconosciuto; e neppure il sumero classico. Per di più: egli riesce a leggere nella mente di chi ha davanti, o meglio, è proprio grazie a questa capacità che assorbe probabilmente le più svariate lingue. Si presenta così al professore: "Conosce la leggenda del vascello fantasma e dell'olandese volante? Orbene, io sono l'olandese ferroviario." La leggenda, o l'opera di Wagner, si riferisce ad una nave fantasma che solca i mari in eterno senza una meta precisa, e a cui un destino avverso impedisce di tornare a casa. I marinai della nave sono fantasmi, che tentano a volte di comunicare con le persone sulla terraferma. Il nostro strambo personaggio dunque si presenta come un fantasma incapace di trovar pace, e che nel mentre dialoga con ogni sorta di passeggero.
"Di qualità migliore" parla invece di un serial killer che si educa da solo all'omicidio perfetto, all'avere più stile. "L'esistenza di Dio" infine parla di come si effettui un referendum in grado di decifrare quanti credano nell'Esistenza Suprema e quanti no; il si vince, ma è il referedum stesso a decretare una seconda notte di san Bartolomeo.

Le Catilinarie - Amélie Nothomb

2010-11-13T04:38:00.004+01:00

Dire che sono pazza della Nothomb è sempre dir troppo poco. Come trovo un suo libro tra gli scaffali mi precipito a comprarlo e a leggerlo, e non è mai una delusione. Sempre diversa, è come se in lei vivessero più anime ed esistenze, più forme mentis, persino più età. Sicuramente, alla genialità del suo stile e di ogni sua storia contribuisce la sua biografia così ricca, ma è indubbio che ella abbia una genialità innata, e un'intelligenza, del tutto ammirevoli e duttili.
Ho detto già che adoro questa scrittrice?!
Veniamo a "Le catilinarie".
Tanto per cominciare: son morta dalle risate. In certi punti è totalmente esilarante, anzi, per gran parte del libro. Quando non genera risata, genera tenerezza e riflessione.
La storia: una coppia di anziani in pensione, senza figli. E' tutta una vita che si amano, fin dalle elementari. Si trasferiscono in campagna, nella Casa: la maiuscola indica l'aver trovato finalmente il posto dei loro sogni: confortevole, amorevole, lontano dal resto del mondo, bucolico; il tutto per vivere nella più totale dedizione all'altro.
Perchè il libro s'intitola proprio così allora?
Le Catilinarie ben più celebri le scrisse Cicerone contro, appunto, Catilina.
Chi ha studiato il latino, per forza ricorda l'incipit:

"Quo usque tandem abutere, Catilina, patientia nostra?"

E cioè: "Fino a quando,oh Catilina, abuserai della nostra pazienza?"
E del resto, la stessa Nothomb, prima del romanzo riporta una citazione di Bonnefoy:

"Io ti dichiarerò guerra e mi prenderò con te le libertà della guerra e avrò tra le mani il tuo viso oscuro e trafitto.."

Contro chi c'è la guerra? Chi abusa della pazienza dell'altro? Non è certo una questione che nasce tra i due coniugi, Emile e Juliette. L'oggetto esasperante è dato invece da una terza persona: Palamède Bernardin, il vicino.
Innanzi tutto, ho trovato geniale proprio il modo in cui il vicino in questione sia sconsiderevole: il primo pensiero, quando si parla di un vicino rompiscatole, è pensarlo chiacchierone, rumoroso, ficcanaso. Palamède è nulla di tutto questo: egli è invadente, si, ma silenzioso. Troppo.
Ogni giorno, dalle 16 alle 18, s'impianta in casa dei poveri sventurati, posa il cappotto, si dirige alla "sua" poltrona, beve il caffè, e non parla. Al massimo proferisce un "si" o un "no". E c'è dell'altro: egli non se ne sta zitto perchè a) è muto, b) è intimidito, c) è ignorante e/o stupido d) ama ascoltare. Palamède, semplicemente, è annoiato da qualsiasi cosa.

Mi svegliai nel cuore della notte, colpito da un'evidenza che non avevo ancora osato formulare: il signor Bernardin era il rompiscatole mitologico. Certo, che fosse rompiscatole lo sapevamo già. Ma non bastava. Molta gente può esser qualificata come tale. Il nostro vicino rappresentava il tipo puro. Passai in rassegna le figure mitologiche antiche e moderne che conoscevo. Mi apparve il ventaglio dei personaggi possibili. C'erano tutti, salvo il rompiscatole archetipico. Egli stava al mondo solo per rompere le scatole. La prova è che non aveva un briciolo di piacere nella vita. Lo avevo osservato: tutto gli era sgradito. Non amava nè bere nè mangiare nè guardare le cose belle, nè passeggiare nella natura, nè parlare, nè ascoltare, nè leggere, niente. Il fatto più grave è che non provava piacere nenanche nello scocciare: lo faceva con convinzione, perchè era la sua missione, ma non ne traeva gioia alcuna. Aveva l'aria di trovare molto scocciante scocciare.

Il povero Emile tenta in tutti i modi di tener su la conversazione, s'impone di porre domande che non ammettano risposte articolate, non riducibili cioè alla combinazione binaria e monossilabica di assenso/dissenso, ma non ottiene granchè. Così inizia a tener discorsi di natura umanistica stile conferenza (aiutato anche dal suo esser prof si greco e latino in pensione), oppure cerca di deriderlo, ma niente da fare. Alcun cenno. Palamède resta lì, due ore al giorno, infastidito da qualsiasi discorso, infastidito pure dal silenzio, perchè Emile prova anche questo. Provare a non aprirgli la porta alle 16.00? Palamède quasi la butta giù a suon di colpi.
Juliette e suo marito allora lo costringono a venire a cena in compagnia di Bernadette, perchè si, Palomède è coniugato.
E se il Rompiscatole è grassoccio, Bernadette è ciò che Emile definisce un'enorme, immensa, abnormal cisti, e che emette muggiti, non parole.
Ma con un particolare: Bernadette almeno mostra entusiasmo per il cibo, per il sonno, e più in là si scoprirà che sa entusiasmarsi per una margherita, o per un cielo terso.
Il problema grande è Palomède, che è irritato con qualsiasi cosa abbia a che fare con la Vita, in ogni sua forma. Nella casa dei vicini: sporcizia, puzza, disordine. E in mezzo a tutto ciò, spicca però un particolare: una ventina di orologi in ogni stanza.
Mentre il resto del mondo (o quasi tutto) usa l'orologio per comodità, ma poi lo accantona perchè, in fondo, ma chi desidera che il tempo passi? Palomède invece non vede l'ora di arrivare alla fine dei suoi giorni. Ogni secondo in più è uno in meno da vivere.
Fino a quando non tenta il suicidio a settant'anni. Suicidio interrotto da Emile, che lo salva dal gas. Ovviamente Palomède sarà irritato anche per questo.
Il libro termina con Emile che, esasperato, avverte Palomède che può tentare di nuovo di suicidarsi, e di star tranquillo, perchè non lo fermerà. Palomède scoppia a ridere, per la prima volta, in maniera un pochetto infernale. Ergo ad Emile non resta che una scelta: l'unico sistema per far stare davvero bene quel gran Rompiscatole è farlo fuori. Perciò una notte entra in casa sua, si dirige nella sua stanza, e lo soffoca con un cuscino; Palomède è cosciente dell'arrivo di Emile, e non lo ferma, si lascia uccidere.
Il libro era cominciato con un preciso incipit di Emile:

"Non sappiamo niente di noi. Ci crediamo abituati ad essere noi stessi. E' il contrario. Più gli anni passano e meno capiamo chi sia la persona nel nome della quale agiamo e parliamo."

Emile, così come sua moglie Juliette, sono l'emblema stesso della Vita: la amano, la amano da pazzi, e la celebrano di continuo, innanzi tutto con l'amarsi a vicenda in modo del tutto tenero, comprensivo; il loro amore è intesa, complicità, è ironia, è dedizione.
Palomède è l'antitesi di tutto questo, e così il rapporto che esiste tra lui e Bernadette.
Il Rompiscatole riesce a scardinare le certezze intrinseche di Emile su Emile: attraverso lo scontro subodolo con Palamède si scopre pusillanime, vecchio, bugiardo, si sente scaduto agli occhi di Claire, la sua allieva preferita, e si scopre addirittura omicida: tant'è che arriva ad uccidere Palamède, e a non confessarlo mai a Juliette, con la quale aveva sempre condiviso ogni pensiero, ogni istante, qualsiasi cosa, per sessant'anni.
Eppure, il libro termina con una consapevolezza ben precisa:

Non avevo giudicato la vita altrui secondo i miei criteri, non avevo compiuto un gesto che mi sarebbe valso la stima della gente normale. Tutt'altro: ero andato controcorrente rispetto alla mia stessa natura, avevo dato la precedenza non alla mia salvezza ma a quella del prossimo, senza possibilità alcuna di incontrare l'approvazione dei miei pari; avevo calpestato le mie convinzioni, il che non è gran cosa, ma anche la mia passività innata, il che è notevole, per esaudire il desiderio di un pover'uomo, perché fosse esaudita la sua volontà, non la mia. Insomma, mi ero comportato generosamente: la vera generosità è quella che nessuno può comprendere. Appena la bontà si preoccupa dell'ammirazione, non è più bontà.

Riporto qui altri passaggi.

Certo, ci sarà sempre gente che dice che il male e il bene non esistono: sono le persone che non hanno mai avuto a che fare con il vero male. Il bene è molto meno convincente del male: è perchè la loro struttura chimica è diversa. Come l'oro, il bene non si trova mai allo stato puro in natura: è normale quindi che non faccia effetto. Ha l'odiosa abitudine di non far nulla; preferisce dar mostra di sè. Il male invece è simile ad un gas: non è facile da vedere, ma è individuabile dall'odore. Il più delle volte è stagnante, distribuito in falde soffocanti; lo si crede inoffensivo, all'inizio, per via del suo aspetto - e poi, eccolo all'opera, ci si rende conto del terreno che ha guadagnato, del lavoro che ha svolto - e ci si ritrova al tappeto perchè, in quel momento, è già troppo tardi. Il gas non si può cacciarlo fuori.

Per la prima volta in vita mia capivo di essere vecchio. Ero vecchio per colpa mia. Mi ero reso colpevole di una forma particolare di debolezza: avevo rinunciato al mio ideale di felicità e di dignità. E lo accettavo per niente, in nome di niente: le convenzioni che avevo invocato per giustificarmi non esistevano. Era un comportamento da vecchio. Meritavo di esser vecchio perchè avevo un atteggiamento da vecchio.

Mi era finalmente concesso di comprendere il mito di Penelope, di cui non ero certo la sola vittima: non annientiamo tutti, di notte, il personaggio che componiamo durante il giorno, e viceversa? La moglie di Ulisse stavo al gioco dei Proci e tesseva la tela per tornare a essere, col favore delle tenebre, l'eroina altera della negazione. La luce favoriva la commedia stanca della cortesia, le tenebre lasciavano all'essere umano solo la sua rabbia distruttrice.

La bontà mal praticata non è bontà.

Qual è l'origine della necessità umana di classificare il reale? Certo non i dualismi, che sono una trasposizione quasi naturale di una dicotomia originaria, quella cioè maschio-femmina. Il termine di categoria si giustifica infatti solo a partire dal momento in cui ci sono più di due elementi opposti.

Non c'è niente che un essere umano faccia una sola volta. Se un essere umano fa una cosa, un giorno, vuol dire che è nella sua natura. Ognuno di noi passa il tempo a riprodurre le stesse azioni. Il suicidio è solo un caso particolare. Gli assassini tornano ad uccidere, gli innamorati si riinnamorano.

Ci sarebbero molti altri passaggi che sarebbe bello riuscissi a riportare, come quello della doccia tra Emile e Juliette, di una poesia pazzesca, ma è chiaro che se così facessi, non finirei più di scrivere.
Comunque ringrazio ufficialmente la Nothomb: ogni suo libro è per me sempre una piccola perla, veramente.

Salvatore Quasimodo

2010-11-13T00:25:00.004+01:00

Ognuno sta solo sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole:
ed è subito sera.

Everyone is just on the heart of the earth
pierced by a ray of sunshine:
and it is now evening.

Giovanni Pascoli - Il Lampo

2010-11-12T22:37:00.008+01:00

E cielo e terra si mostrò qual era:

la terra ansante, livida, in sussulto;
il cielo ingombro, tragico, disfatto:
bianca bianca nel tacito tumulto
una casa apparì sparì d'un tratto;
come un occhio, che, largo, esterrefatto,
s'aprì si chiuse, nella notte nera.

And heaven and Earth showed that it was:

the ground panting, bruised, in wince;
the sky space, tragic, defeated:
white white in silent turmoil
a house appeared suddenly disappeared;
like an eye, which, wide, terrified,
opens closed in the black night.

("Lightning", Giovanni Pascoli)

Quando la lessi per la prima volta ero al secondo anno di liceo. Credo sia una delle più efficaci e potenti poesie che sia mai stata scritta. Il lampo nel cielo ce l'hai lì, proprio davanti agli occhi mentre la leggi. La pagina si tramuta in immagine. E' una fotografia questa serie di versi. Pazzesca la sua potenza. Totalmente disarmante.

When I read this poem the first time, I was in second year of high school. I think it is one of the most efficient and powerful poems that has ever been written. The lightning in the sky you got there, right before your eyes while you read it. This page is transformed into an image. It 's a photo.
Crazy its power. Totally disarming.

in sintesi

2010-11-12T01:46:00.004+01:00

L'ossimoro (dal greco ὀξύμωρον, composto da ὀξύς «acuto» e μωρός «ottuso») consiste nell'accostamento di due termini in forte antitesi tra loro. A differenza dell'antitesi, i due termini sono spesso incompatibili e uno di essi ha sempre una funzione determinante nei confronti dell'altro. Si tratta di una combinazione scelta deliberatamente o comunque significativa, tale da creare un originale contrasto, ottenendo spesso sorprendenti effetti stilistici.
Dato l'etimo del termine, anche la stessa parola ossimoro è un ossimoro.

la mia descrizione in sintesi. non è certo un caso che sia la mia figura retorica preferita.
al liceo invece, la mia insegnante di italiano e latino al trienno (insegnante che ancora oggi stimo da pazzi), una volta mi definì "oltracotante". fantastico.
si, aveva ed ha ragione.

undici novembre

2010-11-11T03:42:00.002+01:00

11 novembre.
il tempo passa ma tu non passi mai.
buon compleanno.. anche se sei da un bel po' Lassù.. e anche se proprio questo giorno ti ha portato via.
il tempo non guarisce granchè.
anzi, paradossalmente, mi manchi sempre di più.

chissà quante volte ho riportato qui versi di.. Erich Fried

2010-11-10T00:53:00.001+01:00

Talvolta io cerco rifugio
in te
da te e da me

dalla collera per te
dall’impazienza
dalla fatica

dalla mia vita
che toglie speranze
come la morte

Io cerco difesa
in te
dalla quiete troppo quieta

Io cerco in te
la mia debolezza
Questa mi deve venire in aiuto

contro la forza
che io
non voglio avere.

tra i poeti che più amo.. Walt Whitman

2010-11-10T00:39:00.002+01:00

Oh me! Oh life!... of the questions of these recurring;
Of the endless trains of the faithless--of cities fill'd with the foolish;
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more faithless?)
Of eyes that vainly crave the light--of the objects mean--of the struggle ever renew'd;
Of the poor results of all--of the plodding and sordid crowds I see around me;
Of the empty and useless years of the rest--with the rest me intertwined;
The question, O me! so sad, recurring--What good amid these, Oh me, Oh life?

That you are here--that life exists, and identity;
That the powerful play goes on, and you will contribute a verse.

Ohimè! O vita!
Per queste domande sempre ricorrenti,
per la folla infinita di infedeli, per le città piene di sciocchi,
per il mio continuo rimproverarmi, ( poiché chi è più sciocco di me e più infedele? )
Per gli occhi invano assetati di luce, per gli oggetti perfidi, per la lotta sempre ritrovata,
per gli scarsi risultati di tutti, per le sordide folle che vedo attorno a me avanzare con fatica,
per gli anni inutili e vuoti di coloro che rimangono, con il resto di me avvinghiato,
La domanda, Ohimè! Così triste, così ricorrente
- Cosa c'è di buono in tutto questo? Ohimè! O vita!

[ Risposta ] Che tu sei qui - che la vita esiste, e l'identità,
che il potente spettacolo continua, e tu puoi contribuire con un verso.

sempre più a scatafascio

2010-11-07T20:22:00.008+01:00

in un Paese in cui non c'è Rispetto per la Cultura, non c'è civiltà.
ed infatti è ciò a cui assistiamo ogni giorno ormai.
l'Italia, e non perchè io sia italiana, ma davvero potrebbe essere la numero uno nel mondo: il clima, la cucina, la storia, l'arte in ogni sua forma, lo sport.. invece, ecco come la trattiamo. incapaci di preservare la sua bellezza, la sua interezza, la sua grandezza.
che vergogna.
l'ennesima vergogna.
Pompei ha superato persino le due guerre mondiali e i vari terremoti. se la pioggia butta giù la domus dei gladiatori, sarà perchè l'ultimo lavoro di restauro risale a cinquant'anni fa?

«Quello che è accaduto a Pompei dobbiamo, tutti, sentirlo come una vergogna per l’Italia», (Giorgio Napolitano).

Qui i soldi escono, eh?
http://www.ilgiornale.it/interni/dono_lady_bossi_arrivano_800mila_euro_scuola_padana/12-07-2010/articolo-id=460214-page=0-comments=1

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Opposition politicians and commentators accused Italy's government of neglect and mismanagement today over the collapse of the 2,000-year-old House of the Gladiators in the ruins of ancient Pompeii.
Some commentators said the Unesco world heritage site should be privatised and removed from state control. La Stampa newspaper ran a story headlined "Pompeii – the collapse of shame," echoing national opinion over the cultural disaster.
The stone house, on one of the site's main streets and measuring about 80 sq m (860 sq ft), collapsed just after dawn yesterday while Pompeii was closed to visitors. The structure was believed to have been used as a club house by gladiators before they went to battle in a nearby amphitheatre.
Business newspaper Il Sole 24 Ore said the only solution for Pompeii was a private sponsor which would be allowed to place its logos at the entrance.
"Precisely because it belongs to all humanity, its management should be taken away from a state that has shown itself incapable of protecting it," it said.
The building was not open to visitors but was visible from the outside.
Its walls were decorated with frescoes of military themes. Culture minister Sandro Bondi visited the site today and said experts believe at least some frescoes could be saved.
Approximately 2.5 million tourists visit Pompeii every year, making it one of Italy's most popular attractions. Art historians and residents have for years complained that the sites were in a state of decay and needed regular maintenance. Two years ago the government declared a state of emergency for Pompeii but it lasted only a year.
Roberto Cecchi, under-secretary at the culture ministry, said there had been no effective, continuous maintenance at Pompeii in half a century. Breaking ranks with his ministry, he said stop-gap, ad hoc measures, such as the appointment of commissioners, which attracted flashes of publicity, were no substitute for the constant monitoring worthy of a world treasure.
La Repubblica newspapers called the collapse a "world scandal" and blamed the government of Silvio Berlusconi for putting unqualified people in charge and for cutting funds for Italy's vast cultural heritage. "Inevitably, there will be other collapses, other ruins, other disasters," an editorial said.
Walter Veltroni, a former leader of the opposition Democratic party, said: "This is the latest sign that this government is not interested in culture."Officials said the probable cause was heavy rains but most commentators said long-standing neglect was the root problem because Pompeii should have been better protected from weather.
Archaeologists and art historians have long complained about the poor upkeep of Pompeii, dogged by lack of investment, mismanagement, litter and looting. Bogus tour guides, illegal parking attendants and stray dogs also plague visitors.
Two-thirds of the town, home to some 13,000 people in the Roman era, have been uncovered since serious excavations began some 260 years ago.
The remaining third is still buried and many modern buildings have been constructed over it, making future excavations virtually impossible.

il linguaggio dei segni

2010-11-05T23:37:00.003+01:00

sarà che per me l'impossibilità di comunicare è come togliermi l'aria, ragion per cui l'arte è la mia ragione di vita, e così la scrittura, pensavo al linguaggio dei segni. pensavo che mi piacerebbe impararlo, che sarebbe una buona cosa impararlo.
ho trovato un sito http://commtechlab.msu.edu/sites/aslweb/browser.htm alla Michigan State University hanno creato dei video in cui una persona mostra il segno relativo alla parola scelta nell’alfabeto. è in inglese.
mi piacerebbe impararlo.. penso che davvero sia interessante.. e utile soprattutto..importante.

Alberto Moravia

2010-11-04T23:42:00.000+01:00

Sai cosa si fa quando non se ne può più? Si cambia.

Nuovo cinema paradiso

2010-11-04T21:42:00.002+01:00

Alfredo: Una volta un re fece una festa e c'erano le principesse più belle del regno. Ma un soldato che faceva la guardia vide passare la figlia del re. Era la più bella di tutte e se ne innamorò subito. Ma che poteva fare un povero soldato a paragone con la figlia del re! Basta! Ma, finalmente, un giorno riuscì a incontrarla e le disse che non poteva più vivere senza di lei. E la principessa fu così impressionata del suo forte sentimento che disse al soldato: "Se saprai aspettare cento giorni e cento notti sotto il mio balcone, alla fine, io sarò tua!" Ma, subito il soldato se ne andò là e aspettò un giorno, due giorni e dieci e poi venti. Ogni sera la principessa controllava dalla finestra ma quello non si muoveva mai. Con la pioggia, con il vento, con la neve era sempre là. Gli uccelli gli cacavano in testa e le api se lo mangiavano vivo ma lui non si muoveva. Dopo novanta notti era diventato tutto secco, bianco e gli scendevano le lacrime dagli occhi e non poteva trattenerle poiché non aveva più la forza nemmeno per dormire... mentre la principessa sempre lo guardava. E arrivati alla novantanovesima notte il soldato si alzò, si prese la sedia e se ne andò via.

Salvatore: Ora ho capito perché il soldato andò via proprio alla fine. Sì, bastava un'altra notte e la principessa sarebbe stata sua. Ma lei poteva anche non mantenere la sua promessa. Sarebbe stato terribile. Sarebbe morto. Così invece, almeno per novantanove notti, era vissuto nell'illusione che lei fosse lì ad aspettarlo.

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Prima o poi arriva un tempo che parlare o stare muti è la stessa cosa; è meglio starsi zitti. (Alfredo)

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Anche se il tempo passava in tutte le donne che incontravo, ho cercato solo te. (Salvatore)

dal latino coraticum o anche cor habeo, aggettivo derivante dalla parola composta cor, cordis cuore e dal verbo habere avere: ho cuore.

2010-10-29T23:33:00.009+02:00

penso che la cosa più importante nella vita sia il coraggio.
se ce l'hai, non ti manca niente.
coraggio inteso non come il fare a cazzotti; parlo di un coraggio più sottile, più profondo.
occorre coraggio per guardarsi dentro, per capire cosa si prova davvero e cosa no. occorre coraggio per mettersi in gioco, coraggio per andare al di là di se stessi.
occorre coraggio per comprendere e ammettere cos'è che ci rende davvero, realmente felici, e occorre più coraggio ancora, per muoversi in quella direzione.
ho conosciuto gente che non ha avuto il coraggio di lottare per ciò che l'avrebbe resa Felice. e così s'è costruita gabbie attorno, e c'ha passato dentro tutta la vita. un lavoro maniacale e quotidiano di infelicità guidata ed inseguita, eseguito sulla propria esistenza. fatto con scelte, con approssimazioni, con menzogne dette allo specchio, con autocelebrazioni e autocommiserazioni.
è più facile far ciò che ci conviene, piuttosto che ciò che ci dà gioia sincera. è una distinzione fine, sembra io parli della stessa cosa, ma non è così.
rischiare di esser felici. è il rischio che in pochi, davvero corrono.
la maggior parte della gente vive in uno stato di paura intrinseca, sottorranea, e così vive nel "meno peggio".
forse è convinta che la vita non sia una sola.

da "Il cielo sopra Berlino"

2010-10-27T00:18:00.002+02:00

Quando il bambino era bambino, se ne andava a braccia appese, voleva che il ruscello fosse un fiume, il fiume un torrente,e questa pozza, il mare. Quando il bambino era bambino, non sapeva di essere un bambino, per lui tutto aveva un'anima e tutte le anime erano un tutt'uno. Quando il bambino era bambino, su niente aveva un'opinione, non aveva abitudini, sedeva spesso a gambe incrociate, e di colpo sgusciava via, aveva una vortice tra i capelli e non faceva facce da fotografo.

..la Danza..

2010-10-25T22:31:00.003+02:00

..oggi ho montato un adagio al centro su una musica grave che nel ritornello si apre, anche se mantiene una certa tristezza. per un attimo, mentre cercavo di memorizzare quel che mi stava venendo fuori in quel momento, mi son sentita gli occhi pungere.
non c'è cosa più poetica della Danza.. è un'entità che supera la brutalità umana.. eleva lo spirito.. ci rende al di sopra delle umane bassezze. è un mondo a parte, che appartiene agli dei, non ai mortali. lo so, sembro pazza.. ma chi danza, o chi ama la Danza, può capirmi.

stamani ho letto delle parole che mi son state indirizzate: "è il mio modo per dire che la tua fiducia, anzi la tua fede, in tutto,anzi nella vita, ti porta ad essere quella che sei. è bello ci siano persone come te.". Mi hanno resa felice.. amo la vita, amo sentirmi viva.. e forse è per questo che non riesco a prescindere dalla Danza, che risveglia i muscoli, le ossa, il cervello, e l'anima stessa, e tiene tutto vigile, e mi fa sentire che sono qui, ora, adesso.
E ringrazio Dio, per tutto ciò che mi ha dato e mi dà.

capolavoro

2010-10-23T02:15:00.000+02:00

Il linguaggio del cane - Roger Abrantes

2010-09-15T21:35:00.003+02:00

Personalmente non ho mai pensato di aver bisogno di una guida per capire gli animali. Ho un'innata propensione a ricevere affetto e a darne, a capire e a farmi capire.. insomma, ho un'empatia pazzesca con ogni tipo di animale e con i bambini (modificando un po' una celebre frase del caro Charles Schulz: "non ho problemi con gli esseri viventi, sono gli adulti umani che non sopporto"). E difatti mi accorgo che leggendo questo libro, che a mio avviso è fatto abbastanza bene, capisco già il mio Wood alla grande, solo che non posso non sorridere di fronte a certe chiavi comportamentali.
Ad esempio, se andate alla voce "Bocca", leggerete sotto l'illustrazione:

"Il cane dominante può afferrare il sottomesso per il muso per sottolineare il suo rango".

Quando ho letto questa cosa ho iniziato a ridere sola sola: quando io e Wood giochiamo, spesso accade che lui voglia afferrare il mio naso. Ulteriore conferma che nel rapporto tra me e lui, comanda lui! :D
La cosa che comunque più mi fa sorridere leggendo queste pagine, è il trovare un riscontro scritto su ciò che è la caratteristica più evidente di Wood: la sua bontà totale. Ad esempio, il suo alzare e allungare la zampa ogni volta, con me e con chiunque, è un

"gesto di pacificazione, un comportamento reindirizzato, un modulo ritualizzato che trae origine dall'atto di premere le zampe sulle mammelle materne per stimolare la produzione di latte".

E' vero che gli ho insegnato a dare il cinque, ma è pur vero che questa cosa la fa sempre anche quando non glielo chiedo io.
Mi incanta molte volte. Non è perchè qui si sta parlando del mio cane, ma secondo me non c'è davvero un essere più puro e buono di lui sul pianeta. Non percepisce il male, non prende mai in considerazione che qualcuno possa volergli fare del male. Tenta di fare amicizia persino con i gatti.
Una volta sulla spiaggia c'era un signore con suo figlio. Il bimbo avrà avuto due anni. Il papà mi ha chiesto se il bambino poteva avvicinarsi e accarezzarlo. Gli ho detto che non ci sarebbe stato alcun problema. Wood ha praticamente capito ogni parola della conversazione, perchè s'è mosso lui piano piano in direzione del bambino, come a non volerlo spaventare; il bimbo gli ha allungato una mano sul muso, e lui s'è steso a pancia all'aria. E' stata una scena tenerissima.
E' un po' ingombrante nei movimenti: quando vuol saltarmi in braccio, che io sia seduta o stia sul terrazzo a guardare il cielo, lui pretende di starmi in braccio, e sicuramente ormai peserà una quarantina di kg, quindi solo 10 più di me. Molte volte per fare le feste a chi viene a trovarmi a casa, genera spavento, perchè chi non è abituato ai cani, giustamente ha paura di fronte alla sua animosità tutta ingombrante e talvolta forse eccessiva. Di fronte a quel bimbo invece scodinzolava da pazzi, ma senza essere invadente, come se avesse avuto paura di fargli del male.
Non so quanto possa servire una guida del genere.. penso che il modo migliore di capire il proprio cane sia viverlo. Io per esempio distinguo anche il suo tipo di abbaiare: ne ha uno per quando ha fame, uno per quando è infastidito, uno per quando è felice, uno per quando è annoiato, uno per quando vuol giocare, uno per quando vuole uscire, uno per quando vuol tornare a casa.
Penso comunque che sia in ogni caso un bel libro da leggere, se non altro per capire ancora più a fondo, o per trovare conferme, riguardo al rapporto tra cane e padrone. Che nel mio caso è più tra amico e amico. I nostri ruoli si invertono di continuo.. e mi accorgo che spesso, è lui che si occupa di me.

Magritte

2010-08-06T01:32:00.004+02:00

«Nell'Impero delle luci ho rappresentato due idee diverse, vale a dire un cielo notturno e un cielo come lo vediamo di giorno. Il paesaggio fa pensare alla notte e il cielo al giorno. Trovo che questa contemporaneità di giorno e notte abbia la forza di sorprendere e di incantare. Chiamo questa forza poesia.»

Doc Emmett Brown

2010-08-03T00:51:00.001+02:00

1,21 gigawatt?!

Grande Giove!

Blackbird singing. Poesie e testi 1965-1999 - Paul McCartney

2010-07-26T14:21:00.005+02:00

"...maybe I'm afraid of the way I love you,
maybe I'm amazed at the way you pulled me out of time,
you hung me on a line
maybe I'm afraid of the way I need you
maybe I'm amazed at the way I really need you.."

Chi mi conosce sa quanto io ami i Beatles. Naturale che prima o poi m'imbattessi in questo libro di poesie e testi di sir Paul.
Fortemente consigliato.
Testo in lingua originale e traduzione a fronte, per ogni perla dell'immortale baronetto.

baciarsi a manhattan - david schickler

2010-07-26T14:00:00.003+02:00

partendo dal presupposto che detesto i libri composti da racconti, questo è magnifico. perchè in realtà c'è un filo conduttore tra un racconto e l'altro: personaggi che erano principali in certe pagine, li vediamo passare di stramacchio in altre. insomma, già per dire, mi è piaciuta la struttura ecco. che è da romanzo, ma senza voler avere la pretesa di essere tale.
i personaggi sono complessi, poetici, enigmatici, anche tra le distorsioni comportamentali e la frivolezze. talvolta nelle storie c'è un surrueale che sfocia nell'assurdo, ma che però non infastidisce per niente, anzi. non stona affatto.
l'ho trovato molto "americano", ma non nel senso solito che c'è dietro a questo aggettivo in genere: non è patriottico e plateale. è americano nel modus operandi, nello stile, nelle sfaccettature, nei particolari che caratterizzano le storie e le anime che lo popolano. un pochetto c'è in esso il mio amato paul auster, me lo ha ricordato, ma solo e semplicemente perchè ho ritrovato in queste pagine ciò che, letteralmente parlando, di bello amo nella scrittura a stelle e strisce.
il racconto che più ho amato è il secondo: una coppia sposata da una vita, il cui segreto consiste in un rituale: lei che fa il bagno al marito ogni sera. non so.. mi ha lasciato un senso di bellezza, tenerezza e poesia quel racconto.
il personaggio che più mi ha affascinata è invece - non ricordo il nome - quel tipo squilibrato che ogni sera, per un'ora, tiene sempre una donna diversa davanti allo specchio: vuole che lei riesca a vedere la propria bellezza, il proprio potenziale. nel suo modo assurdo, bizzarro, maniacale, rovesciato, ama il mondo femminile.
è un libro che consiglio vivamente, e ringrazio andrè, il mio migliore amico, che me l'ha fatto scoprire.